典礼结束时，孙儿走上高台，面向万千民众，举起铁凿。
“今日之后，不再有‘不准问’的地方。”他说，“若有，我们就去那里敲钟。”
他转身，重重击向问天钟。
钟声浩荡，穿越平原山川，直抵边陲戍楼。一名守边小兵听着远方传来的余音，忽然放下长矛，从怀里掏出一本皱巴巴的《问答录》，翻到一页，轻声念道：
>“哥哥问：我们守的是国土，还是谎言？
>答：若国土被谎言覆盖，那就先守住真相。
>真相在，国就在。”
他合上书，望向北方雪原，默默点燃一支烽火??不是报警，而是传递一句话：
>“我也在问。”
与此同时，南方海岛之上，一位渔家少女正教母亲识字。纸上歪歪扭扭写着：
>“妈，你说海会不会有一天也干了？”
>“不会。”母亲握住她的手，“只要还有人往海里倒问题，它就不会干。”
少女笑着，将一张写满疑问的纸船放入海中。小船随波远去，载着“为什么鱼越来越少”“谁偷走了我们的网”“官府收的税去哪儿了”，漂向未知的彼岸。
而在京城最偏僻的一条巷子里，盲女坐在门槛上，怀抱古琴。她听见风吹过屋檐，听见孩子奔跑的脚步，听见远处隐约传来的读书声。
她轻轻拨弦，哼起一首新曲：
>“他们以为，灭了灯就没了光；
>却不知，萤火藏在每一双睁着的眼睛里。
>他们以为，堵了嘴就没了声；
>却不知，心跳也是提问，呼吸也在回答。
>冬天很长，但春天从不迟到；
>因为人间最锋利的东西，
>不是刀，不是火，
>是一个孩子仰起脸，
>问??
>‘为什么？’”
琴声悠悠，融进春风，吹向大地。
万物复苏，冻土解封。新的种子埋入泥土，新的问题写上墙壁，新的《问答录》开始传抄。
这一年，史官记曰：
>“春，天下皆问。
>问者不惧，答者不敢虚。
>钟鸣十二州，声动四海。
>自此，民不惟命是从，惟理是循。
>谓之??
>启问元年。”