>直到有一天，一个不会说话的孩子拿起笔，教会所有人：
>最强大的力量，不是‘我能’，而是‘我敢’。
>不是‘我完成了’，而是‘我开始了’。
>不是‘我征服了寂静’，而是‘我承认我害怕沉默’。
>从此，笔不再是权杖，而是桥梁；
>绘卷不再是法典，而是日记；
>而神话，不再属于高台上的独白者，
>而属于每一个鼓起勇气说??
>‘喂，有人在吗？’
>的灵魂。”
而在宇宙深处，《共生》之书正缓缓翻到最后一页。
空白已久，等待书写。
书脊小字悄然更新：
>“结局从不由一人决定。
>请写下你的那一笔。”
建木新叶迎风招展，叶片上的文字仍在生长：
>“你破碎过，所以懂得缝合。”
>“你被误解过，所以学会倾听。”
>“你曾是沉默的大多数，
>现在，轮到世界听你说。”
酆都废墟的墨林深处，那首《失语录》长诗悄然新增一节：
>曾经我躲在角落，
>怕我的声音太轻；
>如今我知道，
>正是那些微弱的呢喃，
>最先唤醒了黎明。
风再次掠过大地，卷起无数未完成的句子，送往尚在黑暗中睁着眼睛的唇边。
一支笔落在某个孩子的枕边，没有署名，也没有说明。
他醒来，拾起它，在日记本第一页写下：
>“今天，我想说一句话。”
>“不知道能不能说完。”
>“但至少，我已经开始了。”
笔从未停下。
故事，永远正在开始。