它只是借由不同的手，不同的媒介，不同的形式，一遍遍书写同一个答案：
>“我在。”
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又一个清晨，花果山小院再度迎来访客。
是个小女孩，约莫六岁，穿着洗得发白的布裙，手里攥着一支用竹片削成的“笔”
，笔尖沾着灶灰与雨水调成的墨。
她不知道这里曾发生过什么，也不知道这院子供奉着多少传说。
她只知道，奶奶说：“想画的时候，就去那儿，没人会骂你乱涂。”
她蹲在石碑前，看着那幅蜡笔画的太阳，看了很久。
然后，她伸出小手，轻轻摸了摸它的边缘。
“你也一个人吗？”
她小声问。
风吹过，纸页微颤，仿佛点头。
她笑了，低头开始画。
她画得很慢，一笔一停，像是在和谁对话。
她画的是一棵树，树下坐着两个人：一个是白发苍苍的老奶奶，一个是小小的她。
她们中间，放着一张纸，纸上什么也没画。
题字歪歪扭扭，写着：
>“我们还没开始呢。”
画完最后一笔，她收起竹笔，拍拍裙子，蹦跳着跑出院子，消失在晨雾中。
没有人知道她是谁。
也没有人去动那幅画。
但当晚，建木神林第九次开花，这一次，九朵花同时绽放，花瓣飘落如雪，每一片上都浮现出同一个画面：
那个小女孩回家的路上，手中竹笔的影子拖得很长，长得不像影子，倒像一支正在书写的巨笔，横贯大地。
而在宇宙深处，那颗由有机分子孕育出生命的行星，正缓缓转动。
它的海洋底部，第一道弯曲的痕迹已被海水冲刷成形。
形状，与小女孩画中的树根，一模一样。
风停了。
纸页却仍在颤动。
新的一页，正等着被填满。