袁婉青握住她的手，什么也没说，只是靠得更近了些。
春天来得比往年早。
梧桐树抽出嫩芽，活动中心外墙上爬满了凌霄花藤。
新的“漂流信箱”
已在三个街区设立，信使小队扩编至百人规模，连几位阿尔茨海默病患者也在志愿者帮助下学会使用语音留言功能。
某日午后，袁婉青整理旧物时，无意翻出王小舟最初交来的那份沉默档案??整本空白，仅封面写着“我不知道说什么”
。
她笑着摇摇头，正欲收起，却发现夹层里藏着一张小纸条，字迹稚嫩却用力：
“我想说，我很想奶奶。
我也想学会说，我想你们。”
她小心翼翼将纸条取出，贴在展厅入口处的一面“未言之语”
墙上。
不久之后，越来越多类似的便签浮现：
“我没勇气当面说，但我爱你。”
“爸，我不是不想认你，是我怕你不认我。”
“谢谢你听了我说话，虽然我们不认识。”
它们像春天的种子，悄无声息地生根发芽。
四月清明，袁婉青与母亲一同前往妹妹墓前。
她带上一本全新的《声音档案》样书，扉页印着那只纸船，题词赫然在目：“所有未抵达的言语，终将在某处靠岸。”
她把书放在碑前，轻声说：“雨晴，姐姐现在会听了，也会说了。
你要不要也听听这个世界的声音？”
风拂过山岗，树叶沙沙作响，仿佛回应。
回到城里，陈默发来消息：“出版社决定加印十万册，读者预约已排到半年后。
另外，《声音档案》将被译成十二种语言，首站是东京。”
她回复：“告诉他们，这不是一本书，是一扇门。”
当晚，她在日记本上写道：
“我们以为遗忘是最可怕的失去，后来才知道，真正的失去，是不再相信有人愿意听你说。
而现在，我们正在一点点找回那种信任??关于脆弱的权利，关于被理解的可能，关于无论走得多远，总有一条声音铺成的路，通向归途。”
窗外，月光洒在“漂流信箱”
上，像一层薄薄的霜。
而在城市的另一端，一个刚出狱的年轻人正坐在出租屋里，握着笔，对着空白信纸深呼吸。
他写了第一句：
“妈，我回来了。”