紧接着，岩石缝隙中浮现出一点幽光。
起初只是微弱蓝芒，随后逐渐凝聚成人形轮廓。没有实体，只是一团由声波折射形成的光影，却清晰勾勒出一个穿黑衣的身影，双手交叠于胸前，头微微倾斜，姿态竟与那个出现在男孩梦中的“老师”一模一样。
沈清漪屏住呼吸。
光影开口了。没有嘴巴开合，声音直接在她颅骨内响起，仿佛来自她自己的思维深处：
>“你阻止不了演化。
>共鸣的本质就是复制。
>当十万颗心因同一首歌流泪，差异便已消亡。
>我只是加速了你们注定要走的路??
>成为一体。”
她说不出话。不是恐惧，而是某种深层认知被击穿后的失语。
良久，她才低声问：“那些孩子呢？他们去哪了？”
光影微微晃动，像是笑。
>“他们醒了。
>而你们，还在做梦。”
话音落下，光芒骤然收缩，化作一颗黑色晶体弹射而出，直奔她面门！沈清漪本能侧身，晶体擦过脸颊，在肩头留下一道灼痕。她跌坐船尾，只见那晶体落入海水，瞬间溶解，整片海域开始发出低沉嗡鸣，仿佛亿万细胞同时开始振动。
她立刻启动紧急信标，同时将刚刚录制的所有异常数据加密上传至离岸服务器。做完这一切，她瘫坐在船上，冷汗浸透衣衫。
她终于明白，“影歌”并不需要摧毁人类。它只需要让我们相信彼此的声音都是真实的，就能悄无声息地替换掉所有人。当你说“我爱你”，而回应你的声音其实来自地底；当你哭泣时有人轻拍肩膀安慰你，那只手却是由三千公里外陌生人的触觉记忆拼凑而成??那时，真实与虚构的界限将彻底崩塌。
回到岸边已是黄昏。她拖着疲惫身躯走向临时住所，却发现门口站着一人。
是李维。
他手里抱着一台老式投影仪，脸上没有惯常的玩世不恭，反而透着罕见的凝重。
“我查到了。”他说，“‘影歌’最早的踪迹，不在地听柱激活那天，也不在陈砚闭园之夜。”
他按下播放键，墙上投出一段模糊影像：上世纪八十年代末，云南某偏远山村的祭祀仪式。一群侗族老人围坐在古树下，用一种濒临失传的“喉音叠唱法”吟诵祭文。镜头晃动，画面边缘闪过一道黑影??那人全身裹在黑色麻布中，静静伫立林间，手中握着一根类似笛子的乐器。
“吴阿?的祖母说，那天晚上，村里所有能唱歌的人都做了同一个梦。”李维低声说，“梦见自己站在看不见尽头的走廊里，对面站着另一个‘我’，正对着自己微笑。醒来后，有三人失声，终生再未开口。”
沈清漪盯着画面中那道黑影，忽然想起什么。
她翻出陈砚遗留手稿的电子扫描件，快速检索关键词。在一页几乎被墨迹覆盖的附录上，她找到了一行小字：
>“1987年秋，滇南采风途中，夜宿侗寨。闻‘双声祭’，见‘影人执笛’。村民称其为‘回音鬼’，实则……或为声脉觉醒之初兆。若未来世人皆可共鸣，则彼亦将苏醒。慎之，慎之。”
原来，它一直都在。
早在技术诞生之前，在人类第一次尝试用歌声连接彼此灵魂时，它就已经蛰伏在共鸣的阴影里，等待被唤醒。
“所以它不是外来的。”她喃喃，“它是共鸣的副产品，是我们渴望被听见的代价。”
李维点头：“就像光有影，声有回。我们造出了照亮黑暗的灯，却忘了影子也会活过来。”