周明远退到后台，掌声像退潮后的余响，贴著舞台边缘慢慢散开。
有人看看表，有人重新坐正，更多的人只是把节目单往前挪了一指宽。
漫长的决赛让注意力变得松垮。
主持人报出“最后一位选手”的名字，前排两三个人小幅度地伸了个懒腰。
紧接著，厅里的灯光再一次收束成一枚清晰的椭圆，稳稳扣在钢琴与指挥台之间。
江临舟从侧幕走出。
步伐不快，却没有一丝游移。
他在琴凳前停下，低头把凳面向里推了半寸，確认与琴键的距离。
脚背稳稳触在踏板上，脚跟压实在地面，像在为全身钉下一颗暗桩。
他缓慢试了一个踏板的回程，力度精確到只让金属轻轻触底。
双手搁在膝上，指尖併拢又分开，动作很轻，却带著一种克制到极点的收束感。
仿佛把不安和渴望都收回到手心里。
他的目光始终垂著，没有去看舞台下任何人。
呼吸並不急，但胸腔里的气息像在往里坍缩。
他只是一次又一次地，在心里按下那个无声的確认：位置在、琴在、灯光在。
而他自己，也依然在。
指挥抬手。
定音鼓乾脆滚出一圈紧实的低音，像在大厅的地基上钉下第一颗桩。
弦乐隨即以笔直的弓速竖起厚墙，音流密而不散，像是在空气中压出一道实体的屏障。
铜管从高处压下宽阔而沉重的色块，带著金属的冷光。
这是一种不容置疑的勃拉姆斯开场：
冗长而扎实的引子，层层堆叠的结构，没有半分客套。
原本在前面几排排微微倚著座椅的人，被这股密度嚇得直起身子，嘴里溢出一声低促的“嘖”，
像是意外撞见了什么不容忽视的东西。
周围本还懒散翻看节目单的观眾，纷纷把纸扣在膝盖上，身体不自觉向前倾。
那种疲意像被推到一边，神经被厚重的音墙兜头一击，迫使他们重新集中到舞台上。
江临舟在休止里低垂著眼。
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別人会在这里被乐队的气势点燃，他却很冷静，甚至冷到近乎残酷。
他的心思並不在所谓的享受舞台上。
昨晚父亲的电话还压在心里，那些话带来的低落感到现在也没散去。
现实在逼近，他很清楚，未来不会顺著他的意愿走。
过去几天的低迷情绪也没有真正散去，只是被他硬生生压到最深处。
那是一根看不见的弦，横在心里，始终绷著。
他知道自己必须在此刻把全部注意力锁进每一个拍点里，让音乐像齿轮一样精准咬合。
至於快乐？也许要等到这个乐章的最后一个和弦落下才有可能。
但他清楚，这种可能几乎不存在。
重生以来，他始终带著一种旁观的心態生活，就像一切都不是“真正属於自己”，而是上天临时借给他的一段时间。
他习惯把自己当作一个已经死去的人，而舞台只是兑现目標的场所，不是享受的地方。
长引子並不急躁，主题与对位在弦、管之间轮番展开，厚度一层层叠起。