他几乎是踉蹌著扑到老太太炕前，“咚”的一声跪了下去，微微仰起脸，让自己的面颊轻轻贴上老太太那只冰冷、布满老人斑的颤抖手掌。
温热的触感带著真实感传来。
老太太的手猛地一颤，隨即像抓住失而復得的珍宝，紧紧捧住了韦东毅的脸。
泪水更加汹涌，她喉头哽咽，又哭又笑，声音含混不清：“像…太像了…太像了…我的光正儿啊…”
那是一种跨越了生死的辨认，一个母亲对儿子刻骨铭心的记忆。
一大妈在一旁也忍不住抹眼泪：“老太太！这孩子！是光正的儿子！您的亲孙子！亲骨肉找回来了啊！”
“没错！我爸就叫韦光正！”韦东毅强忍著喉头的哽咽，从口袋里掏出那封承载了太多岁月的家书，郑重地放在老太太颤抖的手中。
枯瘦的手指抚摸著信封上熟悉的字跡，那是她当年一笔一划写给远行儿子的思念。
二十多年的期盼、绝望、心死如灰，在这一刻彻底决堤。
“二十多年了…二十多年了啊…”老太太紧紧攥著那封信，像是攥著自己破碎又重聚的心，哭得撕心裂肺，瘦小的身体在炕沿上蜷缩成一团，剧烈地抽动著，几乎喘不上气，“那年…我天天等…夜夜盼…等光正的回信…等来的…等来的…是他…是他战死的讣告啊！我的儿啊…”
白髮人送黑髮人的巨大悲慟，並未因时光流逝而减轻分毫。
一大妈和三大妈慌忙上前，又是抚背又是劝慰，好一阵子，老太太才渐渐止住了那几乎要掏空她最后一点力气的慟哭，只剩下无声的抽噎。
她紧紧攥著韦东毅的手，仿佛那是她唯一能抓住的浮木，布满血丝的眼睛深深看著孙子，声音嘶哑而轻柔：“孩子…告诉奶奶…你叫什么名字？”
“奶奶，我叫韦东毅。”韦东毅反握住老太太冰凉的手，试图传递一点暖意。
“好…好名字…我孙儿叫东毅…”老太太吃力地抬起另一只手，心疼地、轻轻地拍了拍韦东毅的头顶，泪水又无声滑落，“苦了你娘俩了…你…怕是…连你爸的样子…都没见过吧？”
韦东毅喉头滚动，涩声道：“我爸牺牲的时候，我还在我妈肚子里…没来得及见上一面。”
老太太的眼神瞬间痛楚得缩紧，记忆被拉回那个烽火连天的岁月：“是啊！那是…四三年…鬼子…扫荡太行山…你爸他…”
话未说完，巨大的悲痛再次扼住了她的喉咙，只剩下压抑的呜咽。
一大妈连忙劝道：“老太太，您千万保重身子！过去的事…咱不提了，不提了！现在东毅回来了，这是天大的喜事啊！您得往前看！”
她一边说，一边用眼神示意韦东毅。
韦东毅会意，也赶紧顺著话头劝慰：“是啊奶奶，孙儿好不容易找到您，往后日子长著呢，我还得好好孝顺您，给您养老！您得长命百岁！”
老太太用力吸了口气，勉强压下翻涌的情绪，忽然想起什么，急切地问：“孩子…你妈呢？她…她怎么没跟你一起来？”
韦东毅眼神骤然黯淡下去，垂下头，声音低哑：“我妈…今年开春…突然得了急病…没…没几天就走了…”
短短一句话，道尽了失去唯一依靠的淒凉。