乔月被那股力量掼到了床上。
身体陷入一片难得的柔软，昂贵的床垫承托着她，像沉进温热的云端。
她有些晕眩地躺着，视线失焦地望着上方。
天花板是深邃的灰蓝色，镶嵌着细碎如星子般的隐形灯带，散发出柔和朦胧的光晕。
空气里有种洁净的、混合了顶级织物与松石的香气。
有那么一瞬间，荒谬的错觉攫住了她。
好像她只是某个被宠坏的少女，躺在自己奢华卧室的大床上，等待着或许会有的、一场舒适而正常的温存。
窗外是都市辉煌的美景，身下是顶级埃及棉的细腻触感，一切都符合关于“优渥”与“被爱”的最肤浅想象。
她甚至能脑补出接下来的情节：温柔的亲吻，克制的爱抚，情到浓时的水到渠成，以及事后相拥的余温。
这错觉脆弱得像肥皂泡，甚至没等到周子羽的身影完全笼罩下来，就“噗”地一声，自行破灭了。
他没有立刻复上来，而是站在床边，逆着微光，用一种慢得折磨人的速度，解着自己的衣物。
黑色西装外套早已不知被扔在何处，挺括的白衬衫此刻微微敞开。
他的动作甚至称得上优雅，但每一颗纽扣的解开，都像在宣读一项冷酷的判决。
“撬开那扇门，”他开口，声音已经恢复了那种平稳，但底下仍压着未散的阴冷，“花了你不少工夫吧？嗯？挺有耐心。”
乔月躺在那里，没有回答，只是眨了眨眼。视线从他的脸，移到他解纽扣的手指上。指节修长分明，动作精准。
“我希望，”他继续说，终于解开了最后一颗纽扣，将衬衫随意地从肩头褪下，扔在地上，“你待会儿，也能有这么好的耐心。”
这不是调情。这是宣判。是给接下来的事情，定下基调。
他俯身，但没有吻她。
而是单手攥住她的头发，迫使她仰起头，以一种极其屈辱的、完全暴露脆弱的姿势对着他。
然后，他低下头，不是亲吻，而是用牙齿，缓慢地、施加压力地，碾磨过她颈侧的动脉。
轻微的刺痛和强烈的被掌控感，让她瞬间绷紧了身体。
“躲？”他贴着她的皮肤嗤笑，热气喷在刚刚被蹂躏过的地方，“你以为，你能躲到哪儿去？”
接下来的时间，失去了线性的感知，变成了一场漫长而精密的暴力羞辱与所有权宣示的混合仪式。
他没有给她任何适应的时间，动作粗暴直接，目的明确——疼痛、覆盖、标记。
每一次进入都像一次蓄意的惩罚，用他身体的侵略，去覆盖她几分钟前发出的、那些企图连接外界的求救音节。
他紧紧扣着她的手腕，指节用力到发白，不是为了情欲，而是测量——测量她脉搏的狂跳，测量她肌肉因疼痛而产生的每一丝痉挛，测量她忍耐的极限在哪里。
还有“试验”。
试验她“顺从”的成色。
当她因为疼痛而弓起背，喉咙里溢出破碎的呜咽时，他会停下来几秒，冰冷的目光凝视她的脸，观察她眼中是生理性的泪水，还是掺杂了怨恨与不甘。
当她因某种姿势而极度难堪，全身泛起羞耻的粉红，只剩下无法抑制的颤抖时，他似乎得到了某种验证，动作反而变得更深、更折磨人，仿佛在欣赏一件乐器在自己手中被迫奏出最颤栗的音符。
过程中，他不断用语言凌迟她残存的尊严。
“打电话？”他在她耳边低语，气息灼热，内容冰冷，“想找谁来？警察？告诉他们什么？说你被我——像这样——关在家里？”
“外面？”他冷笑，身下的动作毫不留情，“外面那些东西，他们只会用比这恶心一百倍的方法，把你嚼碎了，吞下去。至少在这里，”他捏住她的下巴，迫使她看向他深不见底的黑眸，“干净。只属于我。”
羞辱远不止于此。
在到达最深处的时刻，他强迫她睁开眼睛，看着他如何享用、如何掌控。
他欣赏着她脸上交织的痛苦、麻木，以及想要竭力维持的平静。
欣赏她特有的、修长而圆润的美腿，时而曲起又无力伸展，脚趾时而绷紧，时而又虚脱，在深灰色床单上显得异常白皙脆弱，像精美却易折的符号，在暴风雨中无助地摇曳。
这似乎取悦了他。
他腾出一只手，缓慢地抚过她汗湿的皮肤，从起伏的胸口到紧绷的腰腹，最终停留在她柔软的小腹，掌心下压。