唐雪站在衣柜前，把衣服一件一件叠好，放进行李箱里。
她动作很快，手法利落，像是做过很多次。
麻子靠在沙发上，手里夹著一根烟，吐出一口烟雾。
“机票几点的？”
“明天早上七点。”
“七点？”麻子皱了皱眉，“那不是五点就得起床？”
“四点半。”唐雪头也不抬，“温哥华到苏黎世，中间要在法兰克福转机，全程十五个小时。”
麻子嘆了口气，把烟按灭在菸灰缸里。
“总算能离开这破地方了。”
他说这话的时候，语气里带著一种如释重负的感觉。
在温哥华住了快两个月，他一天都不想多待。
刚来的时候，唐雪说这边环境好、空气好、適合养老。
他信了，跟著来了。
结果呢？
环境是好，空气是好，但有什么用？
出门买个东西，说不了两句话。
他不会英语，当地人不会中文，比划半天都说不明白，隨时要找个翻译跟著。
一个大活人，出门连话都说不利索，这叫什么事？
还有吃的。
温哥华的中餐厅他吃了个遍，没有一家合胃口的。
要么太淡，要么太甜，要么搞些乱七八糟的“创新菜”，看著像中餐，吃起来完全不是那个味儿。
他想吃一碗正宗的牛肉麵，想吃一盘地道的红烧肉，想吃一顿像样的早茶。
找不到。
麻子又点了一根烟。
“我跟你说，这地方不適合我们这种人。”
唐雪没接话，继续收拾行李。
“语言不通，吃的不行，认识的人一个没有。”麻子吐出一口烟，“在国內的时候，我走到哪儿都有人认识，办什么事打个电话就行。到了这儿呢？什么都不是，跟个瞎子、聋子似的。”
唐雪把最后一件衣服放进箱子，拉上拉链。
“瑞士也差不多。”
“瑞士不一样。”麻子说，“瑞士有鸣哥。”
唐雪直起身，看了他一眼。
麻子把菸灰弹进菸灰缸里。
“有鸣哥在，就有事做。有事做，就不会閒得发慌。”
他说的是实话。
这两个月他最难受的不是语言不通，不是吃不惯，而是閒。