夜色浓重，从太平山顶沉沉压下来。
雷耀扬进入家门的时候，腕表指向十一点四十七。
他随手把西装外套扔在玄关的矮凳上，扯松领带，拖着步子往楼上走。应酬过后的疲累感蔓延全身，但比身体更沉的，是心里那团压了一个多月的阴翳。
签证的事又卡住了。
约旦领事馆那边，中介递进去叁次，被打回来叁次。理由是「商务目的不明确」，潜台词是：你个香港黑社会，想去中东做什么？
他已经让人去办假文件，走别的路子，但那些都需要时间。
时间。
现在他缺的就是时间。
走至与书房相连的音响房内，新装的电视墙亮着，九个索尼特丽珑屏幕各自闪烁，BBC的演播室灯光惨白，CNN的画面切到白宫新闻发布会，半岛电视台正在播什么，他也懒得抬眼去看。
所有频道的声音混在一起，嗡嗡嗡的，像一群永远不停嘴的乌蝇。
最近一段时间，他差不多都会睡在这间房的沙发里，伴随着吵嚷的新闻报道作为催眠治疗。但此刻，倦意还不足以让他立即入睡，男人倒了一杯威士忌，打算往里再加两块冰。
就在第二块冰落入水晶酒樽那一瞬间———
一个声音，从那片嗡嗡声里，像刀锋一样划出来。
“……Taliban
forces
have
reportedly……”
不对。
不是这个。
“……Kurdish
fighters……”
也不是。
然后，是第叁个声音。
“……the
border
crossing
remains
open，
but
conditions
on
the
ground
are
extremely
volatile……”
那声音被风沙磨得有些粗粝，但每一个吐字都清晰有力，向观众传达过境点仍然开放，但地面状况极其不稳定的报道。
这一刻，雷耀扬的手指僵在半空。