“妈，”她开口，声音很轻，“我七岁那年，您住院，我一个人在家等了三天。”
母亲怔住。
“十岁那年，我被同学堵在厕所里打，回家不敢告诉您。”
母亲看着她。
“十四岁那年，我第一次来月经，自己翻书查，自己买卫生巾。”
“十九岁那年，高考前一天，您说第二天不来了，说我是蠢货说我考不上大学。”
“二十二岁那年，大学毕业，我一个人在校门口站了很久，不知道去哪儿。”
“如果没有萧绝，你知道我喜欢会是什么样吗，我他妈早就去死了”
她每说一句，往前走一步。
一直走到母亲面前。
“我一直以为，是我做得不够好，所以你们不要我。”
她蹲下来，平视着母亲的眼睛。
“今天我知道了。”
“不是我做得不够好。”
“是你们从来没有把我当过女儿。”
母亲的眼泪流下来。
“蕊儿……”
林蕊儿站起来。
她转过身，走向萧绝。
萧绝站在那里，等着她。
林蕊儿走到她面前。
“我们走吧。”她说。
萧绝看着她。
“好。”她说。
她们走向门口。
“蕊儿！”母亲的声音从身后传来。
林蕊儿没有回头。
“你走了就别回来！”
林蕊儿停下脚步。
她没有回头。
“我知道。”她说。
她推开门，走进腊月二十九的夜色里。
巷子很长，很暗。
路灯坏了几个，只有零星的光从窗户里漏出来。
林蕊儿走在前面，萧绝跟在她身后。
走了几步，林蕊儿停下来。
她转过身，看着萧绝。
然后她扑进她怀里，放声大哭。
那是她十九年来，第一次在人前哭得这样毫无保留。