发送。
几乎是在消息显示“已送达”的瞬间，冷覃的回复就来了。
速度之快，仿佛她一直守在另一端。
冷覃：身体感觉如何？
公式化的询问。
像医生查房，或者上司关心下属。
简谙霁斟酌着词句，尽量客观地回复：
简谙霁：好一些了……伤口在愈合。
冷覃：嗯，按时吃药。
简谙霁：好的。
对话似乎就此结束。
简谙霁盯着屏幕，等待了几分钟，没有再收到新消息。
她退出了聊天界面，又尝试点开其他系统应用。
电话功能正常，但通讯录里只有冷覃一个号码。短信功能空空如也。
相册是空的。
没有任何可以连接到互联网的浏览器或设置。
这确实是一个被精心阉割过的、只用于与冷覃特定联系的设备。
她放下手机，走到窗边。
夕阳正在西沉，将天空染成一片瑰丽的金红色。她有多久没有看过手机了？
久到几乎忘记了那种指尖滑-动屏幕、信息纷至沓来的感觉。
而现在，这部手机带来的不是自由，而是另一条更加清晰、更加即时的锁链。
她不知道冷覃何时会再次发来信息，也不知道会是什么内容。
这种等待，比之前完全的寂静，又多了一层随时可能被“唤醒”或“审视”的不安。
夜晚，她将手机放在床头柜上，屏幕朝下。
它静默地躺在那里，像一个沉睡的监视器，又像一个沉默的召唤器。
接下来的几天，冷覃偶尔会发来信息。内容都很简短，无非是“药吃了没”、“今天怎么样”、“记得记录”。
简谙霁一一简短回复。
对话冰冷，机械，毫无温度，却成了她“休养”生活中一个固定的、令人心悸的环节。
直到“休养”开始的第五天晚上。
简谙霁刚记录完当天的状况（“疼痛减轻，可以缓慢行走。阅读三小时。”），正准备服药休息，手机屏幕突然亮了。
不是例行公事的询问。
冷覃发来的信息，只有一句话，却让简谙霁瞬间僵住，浑身的血液仿佛都冲向了头顶，又在瞬间冻结。
冷覃：那本《小王子》，你放哪儿了？
手机屏幕的光，在昏暗的床头显得异常刺目。