简谙霁知道自己必须回到原位。
她迅速清理了自己可能留下的痕迹，将杂志放回原处，然后坐回客厅窗边的椅子上，拿起那本《霍乱时期的爱情》，强迫自己将目光投向书页，尽管一个字也读不进去。
钥匙在口袋里，像一块烙铁，硌着她的皮肤，也硌着她的心。
一把无用的旧钥匙，一个焊死的通风口，一扇无法撼动的密码门……希望的微光如此微弱，几乎要被现实的铜墙铁壁吞没。
书房的门终于开了。
冷覃走了出来，脸上带着一丝工作后的倦意，但眼神清亮。
她走到简谙霁身边，很自然地俯身，吻了吻她的发顶，手搭在她肩头。
“闷吗？”她问，语气带着一点罕见的、近似关怀的随意。
简谙霁抬起头，露出一个浅浅的、带着依赖的微笑，摇了摇头。
“不闷，看书呢。”她将书页翻过一页，动作自然。
冷覃似乎很满意她的“安于现状”，手指在她肩上轻轻捏了捏。
“乖。”她说，然后直起身，“我去煮杯咖啡。”
看着冷覃走向厨房的背影，简谙霁脸上的笑容慢慢淡去。
口袋里那把锈钥匙的冰冷触感提醒着她现实的残酷，而冷覃此刻毫无防备的背影，又让她心底涌起一股极其危险、极其疯狂的冲动——如果……如果现在，厨房里有一把刀……
这个念头只闪现了一瞬，就被她狠狠掐灭。
不，那是最愚蠢的同归于尽。
她要的不是复仇，是自由。
活着离开的自由。
她低下头，目光重新落在书页上。
马尔克斯笔下那跨越半个世纪的爱情，此刻读来，字字句句都像是对她处境的讽刺。
她的“爱情”，是一场精心策划的囚禁；她的“等待”，是为了寻找逃离的时机。
而希望，就像这把生锈的旧钥匙，看似存在，却可能永远也打不开那把崭新的、冰冷的锁。
她必须找到别的路，哪怕那路看起来，根本不存在。
夜深了，冷覃靠在床头，手里拿着一本财经杂志，却似乎没怎么看进去。她的目光落在刚从浴室出来的简谙霁身上。
简谙霁穿着那件银灰色的缎面睡裙。
柔滑的料子贴合着身体曲线，在昏黄的床头灯下泛着珍珠般的光泽。
裙摆只到膝盖上方，露出纤细白皙的小腿。
她低着头，用毛巾轻轻擦拭着半湿的头发，颈项弯出一道脆弱的弧度。
冷覃放下杂志，拍了拍身边的位置。
简谙霁动作顿了一下，然后顺从地走过去，在离她半臂远的地方坐下，继续擦头发。（）;