第一口呛得他咳嗽，咳了几声，又吸了一口。
烟雾在夜风里散开。他抬头看着三楼那扇黑着的窗——那是他的公寓，空荡荡的。
他想起勒沃库森，想起训练场边两个人坐着不说话的下午，想起利卡每次加练结束喘气的样子，想起那个阳台。
他吸了一口，把烟掐灭，和剩下的整盒烟一起扔进垃圾桶。
上楼，睡觉。
8月中旬·某个训练日
训练结束，更衣室里的人陆续走光了。
范加尔在战术板前站了很久，最后把克罗斯的名字写在后腰那个位置，转身走了，什么都没说。
克罗斯坐在更衣室里，看着那块战术板，坐了一会儿，换好衣服走了。
他回到公寓，换了衣服，又去了那个便利店。
土耳其大叔看到他就开口了："又来了？"
克罗斯点点头，拿了一包同样的烟。
大叔说："你才多大？"
克罗斯没回答，付了钱，走了。
这次他没急着扔。他站在楼下，抽出一根，点上，吸了几口。烟草的味道，比第一次顺了一点。他把那根掐灭，把剩下的那包装进口袋，上楼，回到公寓，打开床头柜的抽屉，把烟放进去，关上。
他坐在沙发上，看着那个关上的抽屉，坐了很久。
然后他拿起手机，打开和利卡的对话框。
上一条是利卡发的，两天前，一张天空的照片，没有配字。他当时回了一个"嗯"。
他打了几个字，删掉。又打，又删。
最后发了一个："在干嘛？"
发完他就后悔了。凌晨快一点，能干嘛。
但利卡回得很快："睡不着。你呢？"
克罗斯看着那三个字，愣了几秒。
他回："刚回来。"
利卡："输球了？"
克罗斯："嗯。"
利卡："看新闻了。"
克罗斯没说话。
利卡又发："你还好吗？"
克罗斯看着那四个字，不知道该怎么回。
最后他回了一个："还行。"