“走路像浣熊那个。”达斯汀从吧椅上跳下来，走过去，从腰包里掏出一个卷饼递过去，“你好，我叫达斯汀，佛罗里达来的。”
企鹅人没接。
他盯着达斯汀看了三秒，然后开口，声音低沉：“你知道我是谁吗？”
“知道啊，企鹅人。电视上见过。”
“那你还敢来？”
达斯汀想了想：“为什么不敢？你又不吃人。”
企鹅人的手下们集体屏住呼吸。
企鹅人沉默了几秒，然后冷笑一声。
“我不吃人，但我杀人。”
“那你杀过人之后，吃饭吗？”
企鹅人愣住了。
这是什么问题？
达斯汀把卷饼往前递了递：“先吃吧。你脸色不太好，最近没睡好吧？”
企鹅人盯着那个卷饼。
他确实没睡好。
连续三天，那个该死的噪音从地下传来，嗡嗡嗡，嗡嗡嗡，像有人在脑子里敲鼓。他换了三个房间，加了双层隔音，甚至搬到地下室——噪音反而更大了。
他已经三天没合眼，眼圈黑得像熊猫。
卷饼的香味飘进鼻子里。
他鬼使神差地伸手接了。
咬了一口。
嚼了两下。
他愣住了。
噪音的感觉……好像变轻了？
不是听不见，而是那种烦躁感，那种想杀人的冲动，像被什么东西压下去了一点。
他又咬了一口。
噪音还在，但好像……没那么让人暴躁了。
达斯汀看着他吃，满意地点点头：“怎么样？好吃吧？”
企鹅人嚼着卷饼，盯着达斯汀的眼神变了。
不是警惕，不是敌意，而是……审视。
这个人，这个卷饼，那个该死的噪音……
他脑子里飞速转着。
“你那个卷饼，”他开口，声音比刚才平和了一点，“哪来的？”
“做的啊。”达斯汀拍拍腰包，“里面有个朋友送的，一直放着，反正拿出来就是热的。”
企鹅人看着那个破旧的腰包，眯了眯眼睛。
“就这个？”
“对啊。”