号角长鸣，不是征战的肃杀，而是开垦的欢欣。
我退至台边，静观。
工匠们不再如先前那般挥汗如雨、只知蛮力夯打。他们开始用削尖的竹竿，在黄土上细细勾勒曲线；老匠人蹲在泉眼旁，用陶碗舀水，反复试其寒暖甘涩；几个少年钻进古林，不是砍伐，而是攀上高枝，用麻绳小心系牢那些垂落的藤蔓，为山鹊的环巢加固支撑；更有妇人提着陶罐，将发酵的米酒、捣碎的草籽、晒干的蚯蚓粪，一勺勺浇灌在蚁冢周围松软的泥土上。
十日之后，第一段城墙初具雏形。
它并非笔直如刀，而是如一条温厚的臂膀，自东南寒泉畔舒展而出，沿着地势缓缓上扬，又在古林边缘温柔收束，形成一道天然的、微微内凹的弧线。墙体不高，仅及人肩，却厚实异常，夯土之中，掺入了碾碎的芦苇秆、晒干的牛筋丝、还有妇人们连夜熬煮的糯米浆——那浆液黏稠如血，渗入黄土，竟使整段墙体泛出温润的、近乎肌肤的微光。
我伸手抚过墙面。
指尖传来一种奇异的搏动。
不是心跳，却比心跳更广博；不是脉动，却比脉动更恒久。那是百泉之水在墙基下悄然交汇的汩汩声，是古林根须在墙体内默默延伸的细微胀裂声，是蚁群在墙体夹层中昼夜不息、搬运、修缮、吐丝加固的窸窣声……整座墙，活了。
黄帝立于新筑的瓮城门洞之下。门楣尚未刻字，只悬着一块未经雕琢的粗粝原木。他仰头望着，目光越过木纹，仿佛已看见未来城中炊烟袅袅，孩童追逐，老者弈棋。
“先生，”他忽然开口，声音带着一丝不易察觉的沙哑，“此城，当名何？”
我亦抬头，目光掠过门楣，掠过蜿蜒的城墙，掠过远处三处泉眼蒸腾的薄雾、两片古林摇曳的浓荫、一丘蚁冢上永不停歇的墨线……最终，落回他眼中。
“轩辕城。”我答，“既是君之名，亦是此地之魂。不必另取。”
黄帝一怔，随即朗声大笑，笑声震得门楣原木簌簌落下几点微尘。那笑声里，没有一丝帝王的矜持，只有卸下千斤重担后的畅快，以及一种近乎孩子气的、被真正理解的喜悦。
“好！就叫轩辕城！”他拍案定音，随即又追问，“然则，此城之魂，究竟在何处？”
我未答，只抬手，指向瓮城之内。
那里，刚刚铺就了一片平整的夯土地面，地面中央，静静卧着一口巨大的、青黑色的陶瓮——那是用来储水、存粮、甚至暂厝婴孩的“瓮城”之名，便由此而来。此刻，瓮中空无一物，只盛着午后的阳光。
就在此时，一阵清越的啼鸣划破长空。
一只通体雪白的鹭鸶，不知从何处飞来，竟不惧人，径直掠过巍峨的城墙，掠过喧闹的工匠，掠过肃立的甲士，轻盈地落在那口空瓮的瓮沿之上。它歪着头，黑豆似的眼睛好奇地打量着瓮内明晃晃的光，然后，竟扑棱着翅膀，一头扎了进去！
众人惊呼未起，只见那白鹭在瓮中略一扑腾，竟安然卧下，将长颈优雅地蜷在胸前，闭目，酣睡。
几乎与此同时，一个约莫三四岁的男童，挣脱母亲的手，咯咯笑着，摇摇晃晃地跑向瓮城。他毫不迟疑，手脚并用地爬上瓮沿，小身子一滑，也钻进了那口大瓮。他找到白鹭身边最柔软的位置，挨着那温热的羽毛，小脑袋一点一点，眼皮沉重地阖上，呼吸很快变得均匀悠长。
白鹭未惊，童子未扰。
瓮城之内，一人一鸟，在正午的阳光里，共享着同一片安宁。
风停了。
工匠们手中的锤子、凿子、箩筐，全都停在半空。
连远处古林里聒噪的山鹊，也集体噤声。
整个轩辕丘，只剩下瓮中那均匀、绵长、如同大地本身在呼吸的鼾声。
黄帝站在瓮城门口，久久未动。他看着瓮中安睡的孩童，看着依偎的白鹭，看着瓮沿上被孩童小手蹭掉的一点黄泥，看着白鹭洁白羽翼下，瓮壁上因阳光折射而微微浮动的、如同血脉般的温润光泽……他缓缓抬起手，不是去触碰，而是向着那口瓮，向着那片安宁，深深一揖。
这一揖，比面对任何圣人、任何祖神，都要虔诚。