山坡下的土路被午后的太阳晒得发烫。
史密斯·多米维奇背靠悍马车门，抽着烟。
不是叶子，是正经的万宝路。
毕竟叶子是那群阿米狗抽的，他有钱，不用抽。
烟雾在干燥的空气里笔直上升。
他穿着私改的MultiCam作战服，防弹插板是德国货，步枪握把上缠着医用胶布。
在中东和老乡进行酣畅淋漓友好接触的时候养成的习惯，防手滑。
“我们这批先到的，”
他弹了弹烟灰，
“怎么感觉就是送死的啊。”
汉弗莱·泰勒蹲在旁边嚼口香糖，腮帮子规律地鼓动。他头盔搁在脚边，露出剃得很短的金发。
“不至于吧，”
汉弗莱说，
“报告里就一群退伍老兵，最高的也不过是个上校而已。”
他吐掉口香糖，黏在车轮挡泥板上。
“就算报告里说的那个保有小型核武器，他们也没有投放的东西，最多就可能是原地引爆而已。”
“也是，福特老爷不至于为了这点钱坑我们。”
史密斯点了点头。
他看着山坡上方。
河港镇在五英里外，从这个角度只能看到几栋仓库的屋顶和水塔。
“那……”
他刚转头。
砰！
三点钟方向传来了一声短促枪声。
汉弗莱的头盔发出“铛”一声脆响。
侧面溅起一簇火花。
他整个人往后仰，从石头上翻下去，摔在土路上。
身体抽搐了两下，不动了。
右边太阳穴位置凹进去一块，血从盔沿下渗出来，很快积成一滩暗红色。
边缘微微翻卷，露出里面凯夫拉纤维的黄色截面。
史密斯没有喊。
他的身体比脑子快，左手拉开车门，右腿蹬地，整个人侧身滚进驾驶座。
动作连贯得像练过几千遍。