大约过了十来分钟，那边的声音有了变化。
不再是单一的男声，而是有了另一个声音——女声，轻，有点犹豫，像是在说什么，但被男声很快打断了。
王浩又摘下了耳机。
这一次，他听得更清楚了一些。
男声：“……干什么，没看到我在开会吗？”
短暂的沉默。
然后是女声，压低了，带着一点不易察觉的小心翼翼：“……我就是想问你，晚饭要不要……”
男声打断，语气不耐：“不吃，你去忙你的，别在这里转来转去，晚上还有两个会，烦死了。”
又是一段沉默。长了一些，长到王浩以为女声不会再开口了。
然后女声再次传来，这一次更轻，轻到几乎快要听不清，但依然穿过那道墙壁，飘进了王浩的耳朵里：
“……那你什么时候睡？”
停顿。
男声的语气变得更不耐烦，带着一种把对话彻底关闭的笃定：“不知道，你先睡，别等我。你就是这样，动不动就来烦我，我在外面压力多大你知道吗？回个家还不让我好好工作——”
声音低了下去，像是转身走开了，重新变成了那种模糊的、跟会议相关的语调。
王浩的手停在鼠标上，没有动。
他在这个行业混了几年，走南闯北拍了很多东西，商业片也好，纪实也好，见过形形色色的人，见过很多种婚姻的样子。
但他这辈子头一次隔着一道墙壁，这么清晰地听到一段婚姻内部的对话——不是争吵，甚至连争吵都不算，只是一个女人小心翼翼地问“晚饭吃不吃”，然后被一句“别烦我”打发掉。
这种对待，比大声的争吵更让人堵得慌。
王浩坐在椅子上，盯着屏幕上那张还没修完的逆光人像，手指在鼠标上轻轻敲了两下，没有敲出什么，只是一个无意识的、消化情绪的动作。
他想起电梯里，她说“一个人，吃多少呢”的那种云淡风轻。
他想起她说“每天的时间多得用不完，反而不知道用来做什么”时，眼神里那层薄薄的、像是被什么碾压过的倦意。
然后他想起她按下那个红色应急按钮时的样子——熟练，镇定，甚至连声音都没有抖，好像独自处理各种意外已经是她生活里的常规项目。
他摩挲了一下鼠标滚轮，叹了口气，重新戴上耳机，把音量调高了两格。
他在心里告诉自己：别乱想。
那是人家两口子的事，跟他没有任何关系。
他只是一个刚搬来半年的邻居，对门的婚姻是不是幸福，关他什么事？
他继续修图。
修到晚上十一点多，图档保存完毕，他伸了个大大的懒腰，颈椎咔哒了两声，惬意地眯起眼睛，然后站起来，走到阳台。
这是他的习惯。
每天收工之后，他喜欢到阳台上站一站，看看夜景，吹吹风，让眼睛从高强度的屏幕工作中缓过神来。
广州的夜晚不黑，即便是将近子夜，天空也是一种暧昧的深灰蓝，被城市的光污染染得微微发亮，对面写字楼的灯还亮着一排排，远处是立交桥上流动的车灯，近处是小区里疏疏落落的路灯。
他站在阳台边沿，手肘支在栏杆上，微微俯身，看着楼下的草坪和步道。
夜风带着一点广州特有的湿热，吹过来，把他的短发轻轻拂起来。
他待了大约两分钟，正准备转身回屋，余光忽然捕捉到了一点动静。
他下意识地把目光移过去。