一周后，“星舟计划”迎来首次跨省联动仪式。十八个市县同步举行纸船共航，直播信号汇聚于主会场大屏。云南的孩子们再次放船，贵州的孩子朗读新作诗歌，甘肃的小女孩们合唱改编版《游子吟》：
>“慈母手中线，穿过千山雪，
>一针缝思念，一线牵魂魄。
>家书抵万金，不如见一面，
>若你不归来，我亦不熄灭。”
而在本地人工湖畔，三百名学生手持荧光灯，排列成“听”字造型。无人机升空拍摄，画面震撼人心。
仪式尾声，袁婉青走上台，面对镜头，缓缓开口：
“三年前，我失去了一位学生。那一刻，我以为是我的失败。但现在我才懂，真正的失败，是当我们因为害怕犯错，就停止去爱。”
台下寂静无声。
“今天我们不做承诺，不说‘一切都会好’。我们只说一句实话：**我们在听。**
无论你在哪，无论你说什么，无论你是否相信，我们都在听。”
话音落下，全场点亮手中的灯。湖面再度浮起万千纸船，每一只都载着一段未曾说完的话，顺水而行，奔向未知的远方。
当晚，袁婉青再次来到湖边。月光依旧，槐树依旧，那只写着“在听”的纸鹤仍在枝头摇曳。她仰头望着，忽然听见身后传来脚步声。
回头，是林小雨的母亲。
女人穿着整洁的黑裙，手里捧着一只极小的纸船，船身漆成淡蓝色，上面用工整的字写着：“给小雨的最后一封信”。
“我一直不敢来。”她声音沙哑，“直到看了今天的直播。原来，还有人记得她。”
袁婉青接过船，轻轻放入水中。两人并肩站立，目送它缓缓漂远，融入星河般的灯火之中。
许久，女人轻声问：“她……最后疼吗？”
袁婉青摇头：“我不知道。但我知道，她曾在一个朗诵比赛上赢得全场掌声，她写过一百零一封信给未来的自己，她教会我们，即使生命短暂，也能留下回响。”
女人低下头，肩膀微颤。
“如果您愿意，”袁婉青说，“可以每周来‘心灵书角’坐一坐。那里有很多孩子，也需要一个愿意倾听的大人。”
女人迟疑片刻，点了点头。
夜风拂过，纸鹤振翅欲飞。
袁婉青转身离开，脚步轻缓。她知道，这场漫长的告别还远未结束，但至少，他们已不再独自航行。
回到家，她打开电脑，更新“星舟回声库”首页标语。旧句撤下，新句浮现：
>**“只要还有人记得，就没人真正离去。”**
然后，她在日记本上写下最后一行：
>“明天，我要去邻市见一个小女孩。她或许还不知道，她的爸爸，正用一生的时间，学习如何说‘爱’。”