又三十年，一位白发苍苍的老者来到幽州旧址，手中捧着一本泛黄的手稿。他是当年余烬盟中最年轻的成员，如今已是史官。他将手稿放入新建的“割鹿书院”藏书阁，并在扉页写下：
>**本书名《割鹿记》，非记帝王将相之事，乃记凡人奋起之志。
>其中无一人姓卢，无一人居庙堂，但他们的眼睛，曾照亮过最深的黑夜。
>吾不敢称其为英雄，只愿后人读至此处，能想起??
>那个愿意活下去的自己。**
百年之后，童谣依旧传唱，但歌词悄然变了：
>铜钱冷，灯笼暗，
>谁把余烬捂在心坎？
>莫问前路多风雨，
>割鹿原上，人人执灯行。
而在某个偏远山村，一名盲眼少女坐在门槛上，听着祖母讲述“那位看不见却看得最远的姑娘”的故事。她忽然抬头，微笑道：“奶奶，我好像听见她在说话。”
祖母愣住：“你说谁？”
“那个姐姐。”少女指向东方，“她说，下一个该轮到我了。”
风拂过屋檐，吹动檐下悬挂的一枚旧铜钱。那上面的“太平”二字，依旧缓缓游动，宛如活物。
长安城外，一座荒山上，新坟累累。其中一座墓碑无名，只刻着一行小字：
>**她曾替千万人流泪，
>故天地许她长眠于此，
>不入轮回，不堕幽冥，
>唯守一盏人间灯火。**
每逢清明，总有人悄悄带来一盏纸灯，放在碑前。灯焰跳动，映出碑石上隐约浮现的笑意。
李烬最后一次来此，已是须发皆白。他放下一壶浊酒，轻声道：“我们都老了，可世界还好好的。”
风起，灯不灭。
他知道，这场火，终究是不会熄的。
因为只要还有人不愿沉默，还有人敢说“我想活着”，就一定会有人接过那盏灯，走向更深的夜。
就像当年那个坐在破马车里的盲女一样。
就像郭光手中那枚始终温热的铜钱一样。
就像史册未曾记载、却真实存在的，每一个平凡的名字一样。
割鹿之刃已断，但执灯之路，永无尽头。