直到第三十一日清晨，一个小女孩在公园玩耍时，无意踢到一块松动的地砖。她蹲下查看，发现下面藏着一枚微型磁带，标签上写着：“给未来的孩子”。
她交给老师，老师播放后，教室里鸦雀无声。
录音内容如下：
>“你好呀，小朋友。
>如果你听到这段话，说明世界还没有放弃说话的权利。
>我是一个很普通的人，没做过大事，也没改变过历史。
>但我决定留下这卷带子，是因为昨天，我终于对我爱人说了实话：
>‘这些年，我很不快乐。’
>说完之后，我没有被抛弃，反而被抱得更紧。
>所以我想告诉你：
>真话也许会伤人，但假话会杀死爱。
>别怕开口，哪怕声音发抖。
>因为总有人，愿意听完你说完最后一句。”
录音结束前，还能听见远处语根藤叶片轻颤的声音，像在鼓掌。
如今，已没人知道谁种下了第一株语根藤。
有人说它是科学家最后的馈赠，有人说它是万千亡魂的怨念所化，还有人说，它本就是人类语言诞生之初就埋下的种子，只等谎言堆积到极限时，才会破土而出。
但所有人都知道一件事：
只要还有一个人愿意说真话，语根藤就会回来。
春天来了。
泥土松动。
某户人家窗台下，一缕嫩绿悄然钻出地面，卷须轻轻勾住铁栏，仿佛在练习如何拥抱这个世界。
而在千里之外的山区小学，新来的音乐老师教孩子们唱一首新歌。歌词很简单：
>“我可以哭吗？
>可以。
>我可以不说吗？
>可以。
>但如果你愿意说，
>我在这里。”
教室外，风掠过山岗，带动一片新生的藤叶沙沙作响。
那声音，很轻，却足以穿透岁月。