>守门人轮值交接。
>你，即新任。**
我踉跄后退，怀表再次发烫，翻开一看，背面文字更新：
>**职责：守护频率平衡，传递信物，引导下一个听得见的人。
>禁忌：不可用声音谋私利，不可封闭他人之耳，不可遗忘死者之名。**
我明白了。
老掌柜死了，B-7消散了，B-9将成为新的共鸣核心，而我，必须接过钢笔，继续行走在这座城市之间，寻找下一个能听见的人。
我爬上地面，天仍未亮。
但城市已不同。
便利店的风铃在响，出租车顶的塑料串叮当碰撞，连流浪猫项圈上的小铃铛都在轻轻震颤。每一阵风过，都有人在窗边驻足，侧耳倾听，然后低声复述一句谁也没说过的话：
“老师，我回来了。”
“爸爸，我原谅你了。”
“对不起，我当时没能救你。”
B-9站在门口等我，手里拿着那本画册。他将最后一页撕下，递给我。纸上什么都没画，只有一滴干涸的血迹，形状像耳朵。
>“这是留给你的证物。”他用手语说，“当你找到下一个人，把这滴血涂在他耳边，他就能‘看见’声音。”
我收下画纸，将钢笔还给他。
他摇头，指向我的胸口??那里，钢笔不知何时已化作一道红痕，烙印在皮肤上，形如符文。
>“它选择了你。”他说，“笔不会离开真正的守门人。”
我怔住，随即苦笑。
原来，从我第一次踏入茶馆那天起，命运就已写定。
我走出殡仪馆，晨雾弥漫。街道上已有行人，但他们走路的姿态变了??不再低头疾行，而是缓慢、谨慎，仿佛怕惊扰空气中漂浮的言语。一位老人坐在长椅上，对着空地说话：“丫头，爷爷听见你叫我了。”一个小女孩蹲在排水沟旁，伸手触摸水流，笑着说：“哥哥，你唱得真好听。”
而在高楼上，那个捧着录音机的女孩消失了。
只留下一台老旧的录音机，搁在阳台栏杆上，喇叭朝外，循环播放着一段清晰的歌声：
>“小白船，飘啊飘，
>载着十二个迷路的孩子，
>不是去死，
>是回家。
>第十三个孩子牵着手，
>她说：别怕，我来接你们了。”
我站在街心，仰起头，任风吹过耳际。
我知道，这场“反向肃静”才刚刚开始。
井不会吞噬城市，但它会让城市再也无法假装听不见。
我会继续行走，带着这支无形的笔，寻找下一个听得见的人。也许是他，在地铁里突然流泪的年轻人；也许是她，在厨房洗碗时听见亡母哼歌的家庭主妇；又或许是一个婴儿，出生时第一声啼哭竟是完整的旋律。
只要还有人能听见，故事就不会终结。
雨又下了起来，细细密密，敲打屋檐、树叶、伞面，汇成一片温柔的合奏。
我不再撑伞。
因为我终于懂得??
**雨声，原本就是大地的风铃。**