nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;对着别人的谱子弹，是简单的。可真要到了自己创作，续星离一时毫无头绪。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;某天，因为儿子生病，白娜提前走了，就只剩续星离一个人面对那乱七八糟的音符，逼得他想一头撞在钢琴上。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;又一张草稿被揉成纸团扔进纸篓，续星离深深叹出一口气，轻轻嘀咕了一句“苦难是创作的温床。”转身来到阳台。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;现在还不算太晚，可世界已经落下帷幕，静悄悄孤零零的。他们所在的别墅位于山水之间，与其他人相隔甚远。好处是安静自在，坏处是没有人迹。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;太安静了，续星离烦躁地坐上吊椅。一旁的花圃已经开始开花了。一簇又一簇的白雏菊，有好几朵甚至窜的老高，续星离伸手就能摘下。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;他轻轻拨弄着花瓣，正要放空大脑，楼下传来了琴声。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;是小提琴。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;韵律不长，只有半分钟，却很流畅，像是拉过很多遍。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;续星离对其是陌生的。他从来没有听过这首曲子。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;整体是欢脱的意境，却总是被一层淡淡的忧伤包裹。压抑又温柔，一种不可言喻的情感即将迸发，却克制有度。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;像是有天然的感应，一曲结束，一朵白色的雏菊落在了小提琴的琴弦上。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;续昼微微一笑，抬起头。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;续星离趴在栏杆上向下望，对上他的视线后也笑起来。
nbsp;nbsp;nbsp;nbsp;“小提琴手，到我房间来。”c