>别忘了回头看看，
>那个最初敢问的人。
他读完，久久伫立。
朝阳洒落，照亮井口四周密密麻麻的新芽。每一株都挺直腰杆，迎光生长，叶片微微颤动，似在低语，似在回应。
十年后，又一个春分夜。
万名学子围坐传问炉旁，火焰升腾，光蝶纷飞。其中一只格外明亮，盘旋片刻后，竟折返飞回，落在一个小女孩掌心。她摊开手，发现蝶翼上浮现出一行小字：
>“亲爱的小禾：
>
>你妈妈的问题，我已经收到了。
>
>她问：‘如果我的孩子再也收不到回信，她还会继续写吗？’
>
>我替你答了：
>
>**会。**
>
>因为提问本身就是回答。
>
>??苏砚”
女孩怔住，随即咧嘴笑了，眼泪却止不住往下掉。
她掏出随身携带的小本子，翻开一页，认真写道：
>“我想知道，当所有人都选择遗忘的时候，
>记住的人，是不是最勇敢的傻瓜？”
写完，她合上本子，抬头望向星空。
远处，一株绿苗破土而出，叶片轻轻摇曳，仿佛在说：
**是的。而且，我们爱你这样的傻瓜。**
风吹过原野，麦浪起伏，如同大地的呼吸。
在这片由疑问构筑的世界里，没有终点，只有前行；没有权威，只有探索；没有绝对真理，只有永不熄灭的好奇。
而苏砚，始终行走其间。
她不在碑文中，不在颂歌里，不在任何一本书的结尾。
她在每一次皱眉的思索中，在每一支提起又放下的笔尖上，在每一个即将出口却又忍住的“可是……”之后，终于鼓起勇气说出的那句话里。
她在。
她一直都在。
因为只要还有人愿意问，她就永远活着。