白莲教众纷纷醒悟，四散而去。主谋僧人被捕时咆哮：“你们毁我道统！”
审讯官冷冷回应：“你有何道？骗钱害命便是你的道？”
此案结案当日，建文帝亲书诏令：“自即日起，凡涉及民生之税赋徭役，须经三审公示，百姓可议可驳。监察院有权直奏不法，不受部阁阻隔。”
同时追加一道谕旨：“陆明远虽退隐江湖，然心系苍生，功在社稷。特赐‘靖国咨政大夫’衔，许其以布衣身份，随时具折上书。”
使者捧旨而来，陆明远却拒不受印。
“我不是官。”他对来使说，“我也永远不会是官。但我答应陛下一件事??只要这天下还有秤不平，我就不会放下这杆秤。”
使者走后，朱七问他：“你觉得，这场仗打得完吗？”
陆明远望着窗外渐渐西沉的夕阳，轻轻抚摸那杆南岭铁心木秤：“打不完。只要人心有贪欲，就会有人想把秤砣往自己那边挪。但我们能做的，就是一直站在旁边，盯着它。”
“哪怕没人看见？”
“正因没人看见，才更要站出来。”他笑了笑，“就像娘说的，最好的秤匠，不是手艺最好那个，而是最不怕得罪人的那个。”
夜幕降临，小镇重归宁静。
唯有秤铺檐下那枚铜铃，随风轻响，仿佛回应着千里之外的疾苦呼声。
数月后，归途碑林落成。
九尺主碑巍然矗立，松柏环抱，庄严肃穆。每逢清明冬至，“唤魂钟”准时撞响，九声悠远，荡涤湖面。八百三十七个名字被镌刻于石壁，日晒雨淋，永不磨灭。
而陆明远依旧每日拂拭秤具，修补残损，接待四方来客。有人送来感谢信，有人带来新线索，更多人只是默默站在门口，看他如何一丝不苟地校准每一颗秤星。
某日黄昏，一个盲眼小女孩被母亲牵着手走进铺子。
“先生……”妇人哽咽，“这是我丈夫留下的最后一杆秤，他在忠毅营做饭，战死那天还背着它。我想请您修好，让孩子将来知道，她爹不是逃兵，是个管伙食的哨长……”
陆明远接过那杆锈迹斑斑的小秤，仔细端详。秤盘凹陷，秤星模糊，唯有尾端那颗银钉，依旧微微发亮。
他点点头：“能修。”
整整三天，他闭门不出，一点点打磨、校准、重刻星宿。最后，他在秤杆背面刻下一行小字：“炊事哨长张阿福永志不忘”。
交付之时，小女孩伸手摸着秤杆，忽然仰头问：“爷爷，这秤准吗？”
陆明远蹲下身，握住她的手：“比天上的星星还准。”
孩子笑了，甜甜地说：“那我要告诉弟弟，爸爸的名字，也能称得很重很重。”
陆明远眼眶一热，用力点头：“是啊，重过千钧。”
风穿过门帘，带来远处孩童吟唱的童谣：
>“灯灭不归程，
>风雪照忠魂。
>三十六牌归故里，
>太湖月下唤儿名……”
他抬起头，望向湛蓝天空。
他知道，这杆秤，还会一直称下去。
称是非，称忠奸，称人心冷暖，称岁月沧桑。
直到有一天，所有人都学会自己看秤星。