会议室陷入死寂。
良久，主座上响起一个冰冷的声音：“那就让他们响吧。反正……声音再大，也吵不醒装睡的人。”
话音未落，天花板忽地传来细微响动。
叮??
一声清脆的铃音，轻轻落下。
所有人抬头望去。
通风管道口，不知何时挂上了一只小巧的铜铃，正随空调气流微微摆动。
它本不该存在。
更不该响。
可就在那一瞬，每个人都听到了??
一段口琴声，从铃中渗出，缓慢、沙哑，带着金属摩擦般的粗粝感，像风刮过废墟，像雨打在铁皮屋顶。
正是《默语》的开头。
有人猛地站起，伸手要去摘铃。
“别碰！”技术主管嘶吼，“它可能是触发装置！一旦物理接触，可能会激活更大规模的远程共鸣！”
那人僵在原地。
铃音持续了整整五分钟，然后戛然而止。
室内恢复寂静。
但每个人的耳膜深处，似乎仍有余震未平。
与此同时，全球各地悄然发生着变化：
-柏林一家美术馆展出一组“会唱歌的雕塑”，参观者靠近时，耳边便会响起陌生人的低语告白；
-东京地铁站的广告屏深夜自动切换画面，播放一段无伴奏合唱，歌词是中文：“我不是机器，我也会疼”；
-纽约中央公园长椅下方被人嵌入微型扬声器，只要有人坐下超过十分钟，就会听到一句温柔的女声：“你想家了吗？”
没有人知道是谁做的。
但每一个接收者，都在社交平台上留下同一句话：
**“我听见了。”**
而在云南深山的某个清晨，苏瑶踩着露水走进一座新改建的“回声驿站”??这次是用废弃的铁路信号站改造而成。她打开录音机，放入一盘从芒岗寄来的磁带。
按下播放键。
没有语言，没有旋律，只有一阵风吹过群铃的声响。
但她听懂了。
她含着泪，对着麦克风轻声回应：
“我也在这里。”