“只要有一线机会，我也想试试。”他说，“我不求中举，只想先看看书。”
赵福生盯着他看了许久，忽然笑了下，笑得有点苦：“你要我借你三钱银子，是看得起我。可我要是真借了，明天你饿了，我该不该再给一口饭？后天你病了，我该不该请郎中？人心一软，就是无底洞。”
他拍了拍齐云深肩膀：“你要真有心，不如先多做些活，攒点工钱再说。三钱银子，干满一个月杂役就有了。到时候，我亲自陪你去买书。”
说完，他弯腰拎起一筐辣椒，转身要走。
齐云深站在原地，没动。
他知道这拒绝不算绝情。
甚至可以说，己经是最大的善意。
可那股憋了整晚的劲儿，还是像被戳破的皮球，一下子泄了。
他低头看着自己的手。
这双手昨天还能在盐水盆里拨姜皮，能甩沙袋控火势，能码柴堆码出个“回”字形。可现在，它什么都改变不了。
连一本书都买不到。
他慢慢退出后院，回到自己睡觉的小隔间。
门关上的一瞬，屋里只剩他一人。
墙角扫帚斜靠着，柄上有道新鲜划痕——昨晚他用指甲刻的，记的是某本古籍里的治水方略。灶台边炭灰未清，一小截烧剩的炭条静静躺在灰堆里。
他走过去，捡起那截炭条。
手指着粗糙的表面，忽然想起现代实验室里那种高纯度石墨笔。那时候他在墓道画剖面图，一笔下去，线条清晰得能当尺子用。
而现在，他要用这半截废炭，在土墙上写下第一个目标。
他转身，走到墙边。
手腕轻轻一划，留下一道黑痕。
然后一笔一划，写下三个字：
**第一钱**
写完，他退后半步，盯着那三个字看了两秒。
没有热血沸腾，也没有咬牙切齿。
只有一种很奇怪的感觉——像是把一颗种子埋进了冻土，不知道能不能发芽，但至少，己经下了种。
他放下炭条，整了整衣领，开门走了出去。
路过前厅时，赵福生正在算账，抬头看了他一眼。
两人目光碰了一下。
谁都没说话。
齐云深点头致意，径首走向酒楼大门。
门轴“嘎吱”一声转开，晨光涌进来，照在他身上。
他迈步跨过门槛，一只脚落在门外青石板上。
街市己经开始热闹，卖炊饼的推车正支起来，油锅滋啦作响。
他往前走了一步。
第二步还没落下，忽然听见身后传来一声喊：
“哎！你那扫帚——”