他没让换。
反而觉得这股涩味正好。
就像现在的局势，越苦，才越清醒。
他拉开书桌最底层的抽屉，里面没有奏章，也没有兵符，只有一只褪色的红绣鞋，巴掌大，针脚歪斜，像是孩子亲手做的。
他摸了摸鞋面，又迅速关上抽屉。
然后抓起拐杖，用力在地上顿了一下。
咚。
整个书房仿佛震了半拍。
他知道，这一招下去，不止是冲着齐云深。
也是冲着所有蠢蠢欲动的人。
你们不是喜欢讲真话吗？
那我就让真话变成一道考题——
你敢说，我就敢判你不及格。
他重新展开那份密册，翻到齐云深那一页，拿起朱笔，在名字下方画了一道横线。
不是划掉。
是标记。
像猎人给野兽套上的项圈，看不见，却永远戴着。
接着，他低声唤人。
“去告诉南街书坊的老周，最近别进货《九域志》这类边疆地理书。就说……上面有话，怕有人借古讽今。”
“再去城西三家书院走一趟，问问他们最近有没有人频繁查阅‘贞元年间户帖制度变迁’相关的档案。”
“还有，盯住那个老者。他要是再出现，别跟太紧，但也别让他消失。”
吩咐完，他靠回椅背，闭上眼。
烛火映在他脸上，一半明亮，一半沉暗。
良久，他睁开眼，望向窗外。
夜色如墨，宫墙静立。
他忽然笑了笑，声音极轻，像是自言自语：
“你想照亮黑暗，我就把灯油一寸寸抽干。”
说完，他拿起桌上那份尚未送出的密令草稿，指尖缓缓过“齐云深”三个字。
然后，轻轻折起，塞进了袖中。
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