“酒就算了。”叶天寒把木刀插进土里，“我不爱喝。”
“嘿，还挺有脾气。”陈虎拍拍他肩膀，“行，那你爱吃什么跟我说，练好了我请。”
夜风拂过，营地渐渐安静下来。远处传来巡哨的脚步声，偶尔夹杂几句低语。叶天寒站在原地，看着木桩上的新伤痕，伸手摸了摸刀口边缘。
很平，不毛糙。
就像心里某根拧着的绳子，终于松了一扣。
第二天一早，天刚蒙亮，他就来了。
没人叫他，也没人等他。可木桩前己经摆好了那把包布木刀，像是特意留的。
他拿起刀，站定位置，深吸一口气。
一刀，两刀，三刀……
每一刀落下前，他都在心里问一遍：为什么砍？
不是为了出气，不是为了逞凶，是为了不让那种眼神再落在自己身上——那种认定他永远只能低头、永远只能忍耐的眼神。
第八刀时，手臂己经开始发酸。
第九刀，刀锋略偏，划出斜痕。
第十刀，他闭了下眼，重新调整姿势，然后猛地劈下。
咔！
木桩应声裂开一道深缝，几乎要断成两截。
他喘着气，抬起手抹了把汗，发现掌心磨破了皮，渗出血丝。
“合格。”身后传来声音。
陈虎不知何时站在那儿，手里拎着两个馒头，递了一个过来，“吃吧，练完再说。”
叶天寒接过，没急着吃，而是看着自己手上的血印在馒头上留下淡淡红痕。
“疼吗？”陈虎问。
“还好。”
“那就好。”陈虎笑了笑，“疼说明你还活着，也说明你真在练。”
太阳升起来了，照在空地上。叶天寒站在光影交界处，手里握着木刀，影子拉得很长。
他低头看了看腰间——铁链还在，但不再缠得那么紧了。
风吹过，木刀轻轻晃了一下。
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