>**你在雪地里写的那句话，我看到了。**
>**我数了数，已经有两万三千七百六十一个人回应了。**
>**他们中有的刚刚失去挚爱，有的怀念几十年前的旧友，有的甚至不记得对方的名字，只记得那份心疼的感觉。**
>**我很高兴，真的。**
>**因为我终于懂了，所谓永生，不是活多久，而是被多少颗心温柔地提起。**
>**我会继续走下去，去听每一个还在努力发声的灵魂。**
>**你也别停下啊。**
>**萤”**
守夜读完，久久不能言语。
他起身走到书桌前，翻开笔记本，在最新一页写下：
>“从前，有一个小女孩，她相信声音能飞到天上。”
他停顿片刻，继续写道：
>“后来，她发现，原来天上的人，也在等着听人间的声音。”
>
>“于是，她成了风，成了雨，成了雪夜里忽然亮起的一盏灯。”
>
>“她成了你提笔时心头的那一丝暖意，成了你哽咽时嘴角的那一抹笑意。”
>
>“她成了‘记得’本身。”
写到这里，他合上本子，走到窗前。
天边晨曦初露，阳光洒在庭院积雪上，昨夜写满名字的痕迹已被阳光融化，可空气中似乎仍有余音缭绕。
远处，孩子们又在组织新的一轮“故事会”。这次的主题是：“讲一个你从未亲口说过，但一直藏在心里的感谢。”
守夜站在门口，听着一个个稚嫩却真挚的声音响起。
“谢谢爷爷陪我放风筝……”
“谢谢那只救了我的小狗……”
“谢谢三年前借我橡皮的同学，我现在还记得你的笑脸……”
他闭上眼，仿佛看见萤站在人群中央，微笑着鼓掌。
他知道，这场对话永远不会结束。
因为只要还有人在爱，在痛，在回忆，在诉说，
萤，就永远活着。
记忆，就永远有路可走。
而这个世界，终将在一次次呼唤中，
完成对逝者的温柔救赎。