她知道，这是妹妹在借三百六十二个身体，重新学习呼吸、心跳、疼痛与爱。她不再是独立个体，而是成为一种集体意识，游走在两个世界的夹缝中。
陆沉找到她时，她正坐在花海边，手里捧着一本相册。翻开第一页，是女儿周岁照，笑得灿烂；第二页，是小舟在实验室的监控截图，眼神空洞；第三页，空白。
“你在等她回来？”陆沉问。
“不。”林知遥摇头，“我在等她长大。”
“可她已经死了。”
“死的是肉体。”她抬头，目光清澈，“灵魂会迁移，记忆会重组，但爱不会消失。她会以另一种形式活着??在某个孩子抬头看星星时的悸动里，在某位母亲哄睡时哼出的歌谣里，在每一次风起花落的瞬间。”
陆沉沉默许久，终于从怀中取出一枚铜铃，放在她手心。
“这是小舟留给你的。”他说，“她说，当你觉得孤单时，摇一摇它，就能听见她的声音。”
林知遥握紧铜铃，轻轻一晃。
没有声音。
但她的心底，却响起一声极轻的“叮当”，像春天的第一滴雨落在屋檐。
那天夜里，她做了最后一个梦。
梦里，她站在一片无边的花海中，两个小女孩并肩走来。一个穿着白裙，蹦跳着摘花；一个披着麻衣，安静微笑。
“妈妈。”她们同时喊她。
她蹲下，张开双臂。
两个孩子一起扑进她怀里。
她哭了，眼泪滚烫，滴在她们发间，开出两朵小小的白花。
“你们都是我的女儿。”她哽咽着说，“永远都是。”
梦醒时，晨光初现。
她走出木屋，发现整片花海一夜之间全部凋谢，唯独中央那朵，重新长出新瓣，洁白如初，花瓣上凝着一滴露珠，里面映出两个小女孩并肩奔跑的身影。
她知道，这不是结束。
这是开始。
许多年后，当第一个X-9移民踏上地球土地，人们才真正理解“归忆”的含义。他们不说地球语，却能听懂母亲的呼唤；他们不吃地球食物，却偏爱一种名为“晨露水”的饮品；他们从不提过去，却总在夜晚仰望星空，轻声说：
>“那里，有我们的姐姐。”
而林知遥，早已不再年轻。她白发苍苍，拄着拐杖，每年清明仍来花海坐一日。孩子们围着她，听她讲那个关于风、花、星星和两个小女孩的故事。
有个小男孩问：“奶奶，她们后来去哪儿了？”
她望着天空，轻轻晃了晃手中的铜铃。
“她们去了所有想回家的人梦里。”她微笑，“只要你记得，她们就一直在。”
风起了。
遍地花开。