龙啸又一次从那张硬板床上醒来。
不是惊醒，也不是自然醒。意识像是从一片粘稠的、没有光的深潭底部，被什么东西缓慢地、不容抗拒地拽了上来。
首先感知到的，是心脏。
它在胸腔里跳得又沉又重，咚、咚、咚，每一下都敲得他肋骨发麻，甚至能听到血液在耳道里奔流的低沉回音。
这不是刚睡醒时那种舒缓的律动，更像是在一场漫长的奔逃后，骤然停下，心脏却依旧疯狂搏动的余韵。
然后是眼睛。
眼皮沉重得抬不起来，仿佛压着无形的石头。
他费力地掀开一线，视线先是模糊，继而缓慢地清晰。
低矮发黑的木梁，窗纸上透进的朦胧天光，空气中熟悉的、混合着陈旧木头、尘土和淡淡霉味的气息。
又是这里。
他躺着没动，任由那股从心脏蔓延开的、难以言喻的空乏与悸动，如同冰水般浸透四肢百骸。
指尖冰凉，掌心却残留着某种微弱的、仿佛被什么粗糙东西反复摩擦过的错觉。
昨天……昨天发生了什么？
记忆像是隔着一层磨砂的琉璃，混沌不清。
好像挑了很多水，劈了不少柴，前堂很吵，厨子老陈的嗓门很大……爹一直在柜台后面打算盘，大哥沉稳地招呼客人，三弟毛毛躁躁地擦桌子……然后呢？
然后好像……做了一个很长的梦？
梦里有什么？刀光？鲜血？惨叫？亲人倒下的身影？还有……一种仿佛能撕裂天地的、炽白与暗金交织的毁灭光芒？
那些画面碎片般闪过，带着令人窒息的血腥气和深入骨髓的寒意，却又在他试图捕捉的瞬间，如同阳光下的雾气，消散得无影无踪，只留下心头沉甸甸的、没来由的难受。
他抬手揉了揉眉心，指尖触及皮肤，感受到的是一片冰凉的湿意。
是汗吗？
他收回手，怔怔地看着自己的指尖。上面干干净净，没有汗渍，只有常年劳作留下的薄茧和细微的划痕。
那刚才的湿冷触感……
“老二！日头都晒屁股了！还赖着！”厨子老陈粗嘎的嗓门穿透薄薄的门板，像一把钝刀子扎进耳朵，瞬间将那点恍惚击得粉碎。
龙啸猛地坐起身，木板床发出不堪重负的吱呀声。心脏又是一阵急跳，撞得他微微眩晕。
他深吸一口气，冰凉的空气涌入肺腑，带来一丝清醒。抬手穿衣，粗布短打摩擦着皮肤，触感真实得不容置疑。
推开房门，熟悉的油腻气味和嘈杂声浪扑面而来。
大堂里已经坐了几桌早起的客人，多是赶早路的行商，就着热汤面或稀粥馒头，低声交谈着路途见闻。
“愣着干什么！”老陈的大脸又凑了过来，油光锃亮，带着不耐烦，“没看见二号桌客人的粥都凉了？还有那笼包子，赶紧端上去！”
“哦……好。”龙啸下意识地应着，声音还有些干涩。
他快步走向灶台，端起热气渐消的白粥和那笼小巧的包子。
托盘入手，沉甸甸的，碗沿微烫。
走向二号桌时，他的目光不由自主地扫过柜台。
父亲龙首依旧坐在老位置，背似乎比记忆里更佝偻了一些。
晨光从窗外斜斜照进来，落在他花白的头发和那本厚厚的账本上。
他的手指枯瘦，指节粗大，正不紧不慢地拨弄着算盘珠，发出规律的、清脆的“噼啪”声。