起点的石坛之上。
他宣布：“从今日起，不再有‘领路人’，人人皆可为灯。
只要你心中尚存一丝不忍，便是持灯者。”
消息传开，万里之外，一位瘫痪十年的老妇人让人抬她至窗前，对着夕阳举起一盏油灯。
她说：“我也要照亮一段路。”
她的孙儿不解，她只道：“你祖父走的那天，我没来得及说再见。
如今，我想替他说一声‘平安归’。”
那盏灯，彻夜未熄。
而在北方雪原，赵铁柱年事已高，双手冻伤溃烂，再也握不住灯柄。
他坐在火炉旁，听着风雪拍打窗棂，忽然轻声哼起一首童谣。
那是他母亲哄他入睡的歌。
窗外，雪停了。
九百盏铜灯无声自燃，排列成梯，直指苍穹。
守夜的队员惊呼抬头，只见风雪中走出无数身影，皆提灯而行，步伐整齐，面容模糊，却透着安宁。
他们一路前行，直至山顶，然后集体转身，对着大地深深一揖。
那一刻，赵铁柱眼角滑下两行热泪。
他听见风中传来母亲的声音：
>“儿啊，娘看见你了。”
他笑着闭上了眼睛。
七日后，人们在他床前发现一封遗书，仅一句话：
>“请把我的灯，留给下一个不怕黑的人。”
高原桃树下，供台上的《持灯录》无风自动，一页页翻过，最终停在空白之页。
一滴露珠从叶尖坠落，击中纸面，竟化作墨迹，缓缓书写：
>**“阿春，十五岁，盲女，昨夜为陌生孕妇引路三里，跌伤膝盖。”
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>**“陈伯，六十八岁，退伍老兵，每日清扫村道，风雨无阻。”
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>**“小舟，八岁，将早餐馒头分给校门口的流浪狗。”
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>**“林晚，三十二岁，拒绝公司造假账，宁可被辞退。”
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字迹不断浮现，密密麻麻，如星河倾泻。
每写完一个名字，对应之地便有一盏灯悄然亮起??或是一户人家的窗，或是一座破庙的壁龛，或是一辆夜行货车的驾驶室。
这些灯，无人组织，无人号召，却在同一时刻，为同一信念而燃。
而在京城旧址，“持灯司”
早已不复存在，原地建起一座图书馆。
馆中最深处，设有一间静室，墙上挂着一件褪色的青衫，下方题字：
>**“衣在此，心不亡。”
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