小五跪在那儿，抱著剑，跪了很久。
雪落了他一身。
他不动。
剑也不动。
风吹过碎石堆，吹起几粒雪沫子，打在剑身上，叮的一声轻响。
就这叮的一声，把他惊醒。
他低头看剑。
剑身里那张脸还在，眼眶红肿，鼻头通红，狼狈得很。
他看著那张脸，忽然想起先生头一回抱他那天。
也是雪天。
他从死人堆里爬出来，浑身是血，不知道是自己的还是別人的。
先生从风雪里走过来，弯腰，把他拎起来，跟拎一只落水的狗崽子似的。
“会哭不？”
他摇头。
先生笑了一下，笑得很难看：“不会哭好，省得吵。”
然后就带著他走了。
一走十一年。
小五攥紧剑柄。
“先生。”他又喊了一声。
没人应。
只有风。
他站起来。
膝盖在雪地里跪得太久，僵得厉害，站起来的时候晃了一下，差点栽倒。他拿剑撑著地，稳住身形。
站稳了。
抬头。
北边。
他看著那个方向。
看了很久。
然后他举起剑。
那剑沉，他举得吃力，手臂抖得厉害。
他把另一只手也握上去，两只手攥著剑柄，举过头顶。
姿势丑得很。
不像练剑的，倒像砍柴的。
可他举起来了。
风雪灌进袖子，灌进领口，冷得刺骨。他没管。
他盯著北边。
然后他挥剑。
一剑挥出去。
没什么剑气，没什么光亮，没什么惊天动地的动静。