是穿着粗麻短褐、赤着脚板的汉子们，肩上扛着锄头、扁担，背上背着竹篓，篓里装着刚挖出的、还带着湿润泥土的薯蓣和野姜。为首的老猎户阿岩，脸上沟壑纵横，此刻却涨得通红，他一把扯下头上那顶破旧的草帽，狠狠摔在地上，指着天空，声音嘶哑如裂帛：
“应龙！老子不管你是哪路神仙！你看看！看看这些娃！看看陈先生的手！”
他猛地转身，布满老茧的大手，重重拍在我肩上，力道大得让我一个趔趄，却奇异地，没让我倒下。
“他熬药熬得眼睛全是血丝！他教娃认字，手指头都磨破了！他……他连自己饿着，都把最后一块饼给了发烧的狗剩！”
阿岩喘着粗气，胸膛剧烈起伏，突然，他双膝一弯，咚一声，重重跪在泥水里，额头触地，肩膀剧烈地抖动起来，不是恐惧，是某种积蓄太久、终于决堤的滚烫洪流。
“求您……”他声音哽咽，每一个字都像从肺腑里硬生生剜出来，“别……别再下了！我们……我们自己能活！”
他身后，所有汉子，无论老少，齐刷刷，跪倒一片。
泥水漫过他们的膝盖，可他们的脊梁，挺得笔直。
我站在那里，阳光温暖，手腕微烫，掌心残留着那滴银珠的余韵。看着眼前跪伏的脊梁，看着身后那些仰起的、带着泪痕却亮得惊人的眼睛，看着阿岩花白鬓角上沾着的泥点，看着远处山坳里，一株被雨水打蔫、此刻却正奋力昂起头的、开着淡紫色小花的野荞麦……
忽然，我笑了。
不是劫后余生的庆幸，不是大功告成的轻松，而是一种……终于确认了什么的、沉甸甸的、带着笑意的笃定。
原来如此。
所谓“止雨”，从来不是对抗天威。
是当千万颗心，同时选择不再瑟缩于檐下，而是伸出手，去接住那一滴可能灼伤自己的雨——
那一刻，天，便自然放晴。
我弯下腰，扶起阿岩。
他的手粗糙、冰冷，布满裂口，可握住我的手时，那力道，竟比任何神兵利器都更沉，更韧。
“阿岩叔，”我声音很轻，却让每一个跪着的人都听得清清楚楚，“起来。咱们……该收药了。”
我指向山坳深处那片被雨水洗刷过、却依旧顽强挺立的苦参和黄芩。叶片上，水珠晶莹，映着天光，也映着一张张重新扬起的脸。
阿岩愣了一下，随即，他咧开嘴，露出被烟熏得发黄的牙齿，用力点头，笑声粗嘎，震得枝头残留的雨珠簌簌滚落。
就在这时，我腕间那枚银色莲瓣烙印，毫无征兆地，微微一跳。
不是疼痛，而是一种……遥远的、悠长的、仿佛来自时间尽头的共鸣。
仿佛有谁，在极高的地方，轻轻叩击了一口青铜古钟。
嗡——
那声音，无人听见。
却在我灵魂深处，久久回荡。
（本章完）