而“灯火”栏目，只有一句话：
>“谢谢你回来。”
>??ID：永不掉线的工蚁
>回应：我也谢谢你们，从未真正离开。
发布十分钟，全网刷屏。
有人截图保存那棵刻满名字的老松，说要纹在背上；有人跑到东山机械厂旧址，对着残垣断壁朗读全文；更有读者自发组织“万人共读”活动，在同一时刻打开结尾，让城市的灯光随章节进度依次亮起，宛如一场静默的烟火。
李野关掉电脑，走到院中。
老周正坐在藤椅上看报纸，听到脚步声抬起头，咧嘴一笑：“写完了？”
“嗯。”李野蹲下身，握住他的手，“接下来，轮到你们写了。”
“胡扯。”老周哼了一声，“你当真以为，没了你，这书还能转？”
李野笑了：“可你说过，真正的剑，是愿意为你点亮一盏灯的人。”
老人怔了怔，随即摆摆手：“少来这套。我告诉你，第九章我已经和小凡、阿宇商量好了??主角得下山，去看看外面的世界。修真不在山上，而在人间。”
李野望着他浑浊却明亮的眼睛，忽然觉得，这座小院，这片土地，这些人，才是真正的“诛仙”之所。
他站起身，拍了拍裤子上的尘土，笑着说：“那我申请加入第九章创作组。”
“批准。”老周头也不抬，“不过有个条件。”
“您说。”
“以后每章开头，必须写一句我的原话。”他清了清嗓子，慢悠悠道：
>“别他妈写得太矫情，咱工人看得懂人话就行。”
李野大笑，笑声惊飞了檐下栖息的麻雀。
远处，张小凡和纪翔宇正忙着调试新的投稿系统。屏幕上，新的留言如潮水般涌来：
>“我想写我妈妈，她每天凌晨三点起床卖包子。”
>“我想写地铁里那个拉二胡的盲人，他总会多送乘客一首《茉莉花》。”
>“我想写我自己，一个曾经以为没人爱的少年，因为一本书学会了说话。”
李野站在阳光里，看着那一行行跳动的文字，仿佛看见千万盏灯次第亮起，照亮了无数个曾被忽略的角落。
他知道，《诛仙》的故事远未结束。
因为它早已不属于某个作者，某种体裁，甚至某一代人。
它属于所有在黑暗中仍愿点亮屏幕的人，属于每一次心跳与文字的共振，属于那些无声的付出、漫长的等待、笨拙的守护。
属于??
灯火可亲，众人皆笔。