“这里，二次函数。”他声音平稳，指尖点在草稿纸上。
林晚低头，笔尖却悬在半空，墨水凝成一滴，将落未落。
空调修好了，冷气吹得纸页微卷，也吹不散两人之间的热。
林知归的T恤袖口卷到肘弯，露出小臂的青筋，像隐在皮肤下的河。
他握住她手腕，带着她画抛物线。
笔尖划过纸面，发出极轻的沙沙声。
林晚的呼吸落在他的腕骨，像羽毛，又像火。
“顶点……”他低声说，指腹无意擦过她虎口，停了一瞬。
林晚的耳尖红了，膝盖在桌下碰了他一下，没退。
冷气口滴水，“嗒”一声砸在窗台，像心跳被放大。
林知归松开手，去翻教材，动作慢得像在拖延。?书页间夹着一张旧照片，掉出来。?小学运动会，他背她越过终点线，汗湿的校服贴在背上。
林晚捡起，指尖发颤。?“留着干嘛？”她问。
“怕忘了。”他没说忘了什么。
照片被放回书里，夹在抛物线那一页。
林知归起身倒水，杯沿碰瓷碟，叮的一声。
他背对她，喉结在冷气里滚动。
林晚盯着他后颈，汗珠顺着发梢滑进衣领，像一滴不肯说破的秘密。
水递过来时，她接住，指尖擦过他的，凉得像冰，又烫得像烙铁。
“喝。”他说。
林晚仰头，水却洒了一点在下巴，顺着颈窝滑进衣领。
林知归的视线跟着那滴水，停在锁骨下洇开的湿痕。
冷气吹过，布料贴住皮肤，轮廓若隐若现。
他忽然伸手，拇指抹掉她唇角的水珠，动作快得像被烫到。?林晚抓住他手腕，没松。
桌下，她的脚尖碰到他的，赤脚踩在凉地板上，趾尖蜷起。
林知归的拇指在她唇边蹭了蹭，极轻，像在试探。
窗外，一阵风吹过，窗帘鼓起，露出午后炽白的阳光。
两人同时松手。
卷子被风翻到下一页，红笔滚到桌角，停住。
“继续。”他说，声音哑得像被砂纸磨过。
林晚点头，笔尖终于落下，却在抛物线顶点画了个小小的、潮湿的圆。
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