夜色像一块浸透了墨汁的绒布，沉沉地压在李氏集团的厂区上空。仓库里的白炽灯亮得晃眼，却照不透窗外无边的黑暗，只有几盏路灯在远处投下昏黄的光晕，将树影拉得歪歪扭扭。
林飞坐在值班室的椅子上，手里攥着一支笔，目光落在窗外的万家灯火上。那些星星点点的灯光，像极了前世他和李雪住在山脚下时，院子里挂着的那盏煤油灯，昏黄却温暖，能驱散所有的寒意。
深夜的仓库安静得可怕，只有窗外偶尔传来的几声虫鸣，还有墙上挂钟滴答作响的声音，一下一下，敲在人的心上，也敲开了那些尘封己久的记忆。
他又想起李雪了。
想起她穿着素色的布裙，站在灶台前熬粥的样子，粥香混着她身上淡淡的皂角香，能飘满整个小院；
想起她坐在窗前，就着月光缝补他的捕头服，指尖划过针脚时，眉眼温柔得像一汪春水；
想起她送他出门追凶时，总是站在门口，挥着手喊：“夫君，早点回来，我等你吃饭。”
那些记忆，像是刻在骨头上的烙印，无论过了多少年，无论走了多远的路，都清晰得仿佛就发生在昨天。
“雪儿……”
林飞低声呢喃，声音很轻，轻得被夜风一吹就散了。他抬手揉了揉发酸的鼻尖，从抽屉里翻出一沓白纸，是白天整理物资清单剩下的，还有一支削得尖尖的铅笔。
他想画画了。
想凭着记忆，画出李雪的样子。
他坐在桌子前，将白纸平铺开来，握着铅笔的手微微颤抖。笔尖落在纸上，先勾勒出一双眉眼，弯弯的，带着笑意，那是李雪独有的温柔。
他画得很认真，也很专注，仿佛整个世界都只剩下了他和笔下的人。他想起李雪的鼻子小巧玲珑，笑起来的时候会微微皱起；想起她的嘴唇很薄，说话的时候声音软软的；想起她的头发总是梳得整整齐齐，用一根素色的发带系着，垂在脑后。
笔尖在纸上沙沙作响，一个模糊的轮廓渐渐浮现出来。
窗外的风更大了，吹得窗户呜呜作响，像是有人在低声呜咽。林飞却浑然不觉，他的眼里只有纸上的人，心里也只有那个名字。
他想起那年上元节，他带着李雪去城里看花灯，街上人来人往，灯火通明。他怕她走丢，一首紧紧牵着她的手，她的手很暖，像揣着一个小太阳。
她仰头看着花灯，眼里闪着光，转头对他笑的时候，他觉得，那就是世间最美的风景。
他想着，笔下的笑容就更温柔了几分。
他又想起她的身形，瘦瘦小小的，总是喜欢依偎在他的怀里，听他讲那些追凶的故事。他画着她的肩膀，画着她的脖颈，画着她身上那件他最喜欢的素色布裙。
时间一分一秒地过去，墙上的挂钟己经指向了凌晨两点。