开往郊区的公交车一路颠簸，最终停在了一个名叫清溪的小城。
这里没有江城的繁华喧嚣，没有傅氏集团的摩天大楼，只有青石板铺就的老街，白墙黛瓦的民居，还有巷口那家冒着热气的早点铺。陆晚清下车时，脚踝的疼痛己经让她几乎站立不稳，她咬着牙，背着那个破旧的包裹，一步一步挪进了老街深处。
她用张妈给的钱，在老街尽头租了一间带小院的平房。房子很旧，墙皮有些剥落，院里却种着一棵石榴树，枝桠上还挂着几个干瘪的石榴。房东是个寡言的老太太，姓陈，只收了她很少的租金，甚至没问她的名字，只嘱咐她：“住得安稳就好，别惹麻烦。”
陆晚清点头，报了一个化名：“我叫阿晚。”
从此，世上再无陆晚清，只有一个叫阿晚的女人，在清溪小城落脚。
她扔掉了所有和过去有关的东西——那些昂贵的首饰，那些精致的衣裙，还有那片干枯的桂花花瓣。她买了一身最普通的棉布衣裳，一双平底布鞋，像所有生活在这座小城的人一样，日出而作，日落而息。
白天，她去巷口的早点铺帮忙，择菜、洗碗、包包子，手脚麻利，话却很少。老板娘是个热心肠的女人，看她孤身一人，又生得瘦弱，常常多给她一碗粥，塞给她两个刚出锅的肉包。
傍晚，她回到那个小小的院子，坐在石榴树下，借着昏黄的灯光，看从废品站淘来的旧书。偶尔，她会拿起画笔，在捡来的硬纸板上画画，画的不是苏黎世的雪山，不是江城的夜景，而是清溪小城的炊烟，是巷口的老槐树，是早点铺老板娘脸上的笑。
她不再刻意躲避谁，也不再提心吊胆地生活。这里的人淳朴善良，没人追问她的过往，没人知道她是谁，更没人知道她曾是傅斯砚放在心尖上，又锁在牢笼里的女人。
日子一天天过去，她脚踝的伤渐渐好了，脸上的苍白也褪去了几分，眉宇间多了一丝烟火气。她会和陈奶奶一起去菜市场买菜，学着讲一口带着清溪口音的方言；会在下雨天，帮隔壁的大爷收衣服；会在清晨，跟着早点铺的伙计一起，揉面、擀皮，看着蒸笼里冒出的热气，熏得眼睛发暖。
她以为，这样的日子会一首平静下去。
她以为，傅斯砚就算掘地三尺，也找不到这个连地图上都未必标注的小城。
首到深秋的一天，她去菜市场买石榴。摊主是个憨厚的大叔，笑着递给她一个又大又红的石榴：“姑娘，这石榴甜得很，自家种的。”
陆晚清接过石榴，指尖触到那粗糙的果皮，忽然想起江城别墅里的那棵石榴树。那年秋天，石榴熟了，傅斯砚亲手摘了一个，剥了籽喂给她吃，他说：“晚清，你看，这石榴多甜，像我们以后的日子。”
那时候，她还信了。
心口猛地一疼，陆晚清攥紧了手里的石榴，转身就往回走。她走得很急，差点撞上迎面走来的人。
“抱歉。”她低着头道歉，声音很轻。
对方没有说话。
陆晚清抬起头，看到一双黑色的皮鞋，裤脚熨帖，一尘不染。
这样的穿着，和清溪小城的烟火气，格格不入。
她的心脏，骤然停跳了一拍。
她缓缓抬起头，顺着那双皮鞋往上看，看到了一身黑色风衣的男人。他站在夕阳里，身形挺拔，眉眼沉郁，眼底的红血丝，像极了那天在苏黎世的雪巷里，他看着她时的模样。
夕阳的余晖，将他的影子拉得很长很长，像一道无法挣脱的枷锁，牢牢地锁在了她的脚下。
陆晚清的身体，瞬间僵住。
手里的石榴“啪”地一声掉在地上，滚出了鲜红的籽，像一颗颗散落的血珠。