谢怀朔吐掉草茎，也笑：“手艺太精，学不来。劳驾，这笼好了，给我包两只莲花的，再要一碗豆浆，两根油条。”
“好嘞！”老师傅手脚麻利。
谢怀朔拎着热腾腾的早点，踱到不远处临河的青石板台阶上坐下。河水泛着粼粼波光，早起洗衣的妇人说笑着，乌篷船慢悠悠地划过。他咬了口莲花包，豆沙馅儿甜而不腻，面皮松软。豆浆滚烫，油条酥脆。
吃饱喝足，太阳也爬高了。他伸了个懒腰，决定去城西新开的那家书肆转转，听说进了批少见的孤本野史。
刚起身，眼角余光瞥见河对岸巷子口，似乎有个人影晃了一下，倒了下去。
动作很轻，很快，像片被风吹落的叶子。
若是十年前，他或许会看一眼。若是五年前，他或许会皱皱眉。但现在，他连脚步都没停，转身就往反方向走。
多管闲事，是江湖大忌，更是他这种人的大忌。这七年清净日子，靠的就是“不多看，不多问，不沾因果”九个字。
可是，走了几步，他鬼使神差地，又回头看了一眼。
那人影还倒在巷口，一动不动。是个少年的身形，衣衫褴褛，蜷缩着，脸朝着墙。
雨从昨晚后半夜就开始下，淅淅沥沥，时大时小。青石板路湿滑泥泞，积水倒映着灰蒙蒙的天光。巷子偏僻，没什么人经过。
谢怀朔站在原地，看了足足有十息。
然后，他低低骂了句自己都听不清的脏话，还是转身，朝着那个巷口走了过去。
越走近，血腥味越浓。混着雨水的腥气和泥土的霉味，直冲鼻腔。少年背对着他，肩胛骨嶙峋地凸起，随着微弱的呼吸起伏。破烂的衣服被雨水浸透，紧贴在身上，露出底下交错的新旧伤痕，有些还在渗血，把身下一小滩积水都染成了淡红色。他身下有一把乌黑的剑，被他死命攥着，仿佛将死之人攥着最后一根稻草。
伤得很重，而且不是一般的斗殴伤。有些伤口边缘整齐，是利刃所伤。有些则皮肉翻卷，带着灼烧的痕迹，像是特殊的兵器造成的。
谢怀朔蹲下身，没有贸然去碰。他目光扫过少年裸露的脖颈和手腕，皮肤苍白，能看到下面青色的血管。手指关节粗大，虎口有厚茧，是常年握兵器留下的。年纪不大，顶多十五六岁。
他伸出手指，探了探少年的鼻息。
微弱，但还有。
就在他指尖快要触碰到对方皮肤时，那一直蜷缩不动的身体，猛地一颤！
不是攻击，而是一种近乎本能的、濒死野兽般的警惕和瑟缩。少年依旧没有回头，也没有发出声音，但全身的肌肉都在瞬间绷紧，像一张拉到极限、随时会断裂的弓。
谢怀朔收回手，没再靠近。
他从怀里掏出那个扁酒壶——早就不是七年前丢在雪地里的那个了，但样式差不多，里面装着最便宜的烧刀子，劣酒，但够烈。他拔开塞子，将酒壶轻轻放在少年手边干燥一点的石板上。
“酒能暖身，也能镇痛。”他开口，声音不高，带着江南软语浸泡后残留的一点北方口音，和一种常年饮酒留下的微哑。
少年没有反应，只有那紧绷的脊背，几不可察地松弛了极其微小的一线。
谢怀朔不再多说，站起身，拍了拍衣袍上并不存在的灰尘，转身离开了巷子。
他走得很快，仿佛刚才那一蹲、一放、一句话，只是日行一善的微不足道。他甚至没有回头确认那少年是否拿起了酒壶。
回到河边台阶，早点已经凉了。他也没了胃口，随手把剩下的包子扔给不远处眼巴巴望着的一只瘦猫。
猫警惕地看着他，又看看包子，最终抵不住诱惑，叼起来飞快地跑了。
谢怀朔望着河水，半晌，从怀里又摸出个一模一样的扁酒壶，拧开，喝了一口。
劣酒烧喉。
他啧了一声，仰头望着铅灰色的天空。
雨丝飘下来，落在脸上，凉凉的。
麻烦。
他在心里又骂了一句。
这江南的雨，下得人心里都发霉了。