“吃。”
“谁给你做？”
苏见微沉默了一下。“我自己。”
母亲没有追问。她低下头，开始吃面。吃了几口，又抬起头来。
“你毕业了，打算留在北京？”
“嗯。”
“做什么？”
“画画。”
“画画能养活自己吗？”
“能。”
母亲放下筷子，看着她。“你爸给你找了一个工作，在老家，美术馆，事业单位，有编制。”
“我不回去。”
“为什么？”
“我要留在北京。”
母亲沉默了一下，然后说：“是因为她？”
苏见微的手指在筷子上收紧了一下。
“你舅妈。”母亲说，“沈令仪。”
苏见微放下筷子，看着母亲。她的目光很平静，但手指在发抖。她看着母亲的脸——那张和她很像的脸，同样的眼睛，同样的嘴唇，同样的下巴。但母亲的眼睛里有她不想看到的东西——恐惧，愤怒，和一种“我为你好”的固执。
“她不是你舅妈了。她和舅舅离婚了。”
“我知道。”母亲说，“但她还是你舅妈。她和你舅舅结过婚。她就是你的长辈。”
“她不是。”
“她是。”母亲的声音提高了，“你知不知道别人会怎么说？你舅舅会怎么想？你让我们怎么见人？”
苏见微看着她，忽然觉得很累。不是身体上的累，是那种“我已经解释了太多次，但没有人听”的累。她想起小时候，她跟母亲说她想学画画，母亲说“画画能当饭吃吗”。她考上了美院，母亲说“一个女孩子，跑那么远干什么”。她拿了奖学金，母亲说“有什么用，还不是找不到工作”。她从来没有让母亲满意过。
“妈，”她说，“我不在乎别人怎么说。”
“你不在乎，我们在乎！”
“那你们在乎什么？在乎面子？在乎别人怎么看你们？在乎你们女儿开不开心？”
母亲愣住了。