“抄完帐册，抄奏摺。抄完奏摺，抄赋额。三成变成八成，你抄的是哪本帐？”史进的声音依然平稳，“是这本工整的，还是这本密的？”
他將两本帐册並排拿起，轻轻一碰。
“啪。”
周明甫整个人像被抽了一鞭，匍匐於地，额头撞在青砖上，发出沉闷的“咚”声。
“臣该死——！臣该死——！”
他反覆喊著这句话，像念咒，像求饶，像要把这三个字当成护身符。
额头一次一次撞向地面，青砖上渐渐洇开一小片深色，也不知是泪是血。
史进没有再问。
他把帐册放下，靠向椅背。
那交椅老旧，承托他满身甲冑的重量，发出细微的“吱呀”声。他望向堂外。
堂外，秋阳惨澹。
跪在院中的官员们，有些已经软瘫在地，有些还在勉力支撑著那点官体尊严。
家眷们的抽噎声渐次低微，像是被这漫长的、不见底的沉默一点点榨乾了所有情绪。
廊下那把空太师椅，静默如冢。
良久。
“周明甫。”
地上那团瑟缩的緋影猛地一僵。
“亩產千斤。三成赋税，便是三百斤。三百斤穀子，在兗州是何等收成？”史进的声音不疾不徐，像在閒话家常，“上田一亩，要交一亩半的交税；中田一亩，要交两亩半的税；下田……”他顿了一下，“下田一亩要交四亩田的税。”
周明甫的额头抵在砖上，不敢动。
“百姓种不出三百斤，却要用三百斤的额去交。”史进的声音依旧很平，“丰年，勒紧裤带，典妻鬻子，勉强凑齐。歉年——”
他停了。
堂外，不知从何处传来一声压抑的、稚嫩的抽噎，像被母亲死死捂住口鼻，只漏出半声，旋即湮灭。
史进没有循声望去。
他只是盯著周明甫脑后那团早已散乱的花白髮髻，一字一句：
“歉年，吃人。”
周明甫的身体剧烈地痉挛了一下，像被滚油泼中。
他把额头更深地埋进青砖缝里，恨不得將整个头颅都塞进去，塞进地底，塞进再也不用听见这两个字的地方。
“臣……臣不知……臣真的不知……”
“你不知？”史进打断他，声音依然不高，却骤然带上了一丝极其危险的东西，像冰层下暗涌的激流，“朝廷田赋三成的圣旨，是洪武二年二月颁行天下的。你是洪武二年三月到任。距今一年零七个月。”
他站起身。
交椅“吱呀”一声，如悲鸣。
“一年零七个月。你不知？”