想起他说的那些话。
想起他吐在自己脸上的那口血痰。
那口痰是热的，黏糊糊的，带著腥臭味。
它糊在他脸上的时候，他只觉得噁心。
可此刻想起来，那口痰像是一团火，烧得他脸皮发烫。
他忽然笑了。
笑得很轻。
“吴签，”他喃喃，“你贏了。”
他把小瓶收回去。
贴身放著。
然后他抬起头，看著那座小镇。
镇上的人似乎发现了他们。
那些低矮的土坯房里，有人探出头来，朝这边张望。
先是几个脑袋，然后是几十个，然后是上百个。
那些脑袋挤在门口，挤在窗边，挤在任何能看见外面的缝隙里。
有人跑出来，站在镇口，朝这边看。
越聚越多。
安思明皱起眉头。
他想让亲兵去赶走那些人，免得暴露行踪。
这些刁民嘴碎，今天看见了，明天就能传遍整个边境。
到时候追兵一来，他们就麻烦了。
可他还没来得及开口，那些人忽然动了。
他们跑过来。
跑向那些瘫坐在地上的士兵。
安思明的手按在刀柄上。
只要那些人敢动什么歪心思，他就——
可那些人没有拿武器。
他们手里捧著的，是东西。
是碗。
是篮子。
是布包。
碗里盛著热腾腾的粥，粥还冒著热气，在暮色里拧成细细的白烟。
篮子里装著黑乎乎的饼，饼是用杂粮做的，粗糙得能扎嗓子。
布包里裹著醃好的咸菜，咸菜切得细细的，用辣椒拌过，红通通的。
他们跑到那些士兵面前，把那些东西递过去。
“军爷，吃吧。”
“军爷，你们辛苦了。”
“军爷，这是俺家刚蒸的饃，还热著呢。”