童子凑近，用梧桐枝尖拨开炭灰：“七道……每道都像……像麦穗的芒。”
我颔首：“当年仓吏宁饿死，未开仓放粮。七道裂痕，是他饿极咬断自己手指，蘸血写下的七遍‘民不可食’。”
伯夷闻言，喉结滚动，却未语。
叔齐却猛地抬头：“先生之意，是赞其忠？”
“不。”我抓起一把黑泥，任其从指缝簌簌滑落，“我赞他——至死未忘，粮从何来。”
我起身，走向谷地中央一块青石。石面平滑如镜，映着铅灰色天光。我并指为刀，在石上疾书——不是符箓，不是咒文，而是七个大字：
**“籽落土，方为粮。”**
笔画未干，石面竟渗出湿润水汽。刹那间，整片哑泉谷地的泥土开始微微起伏，仿佛有无数幼芽在黑暗中顶撞、拱动、伸展……
伯夷双膝一软，跪在泥中。
叔齐踉跄后退，脊背撞上石壁，震落簌簌灰粉。
童子却笑了，把梧桐枝插进泥里，轻声道：“先生，它认得字。”
第七日清晨。
雾未散尽，山色空蒙。
伯夷与叔齐坐在溪畔磐石上，面前摆着三只粗陶碗。碗中盛着淡青色羹汤，浮着细碎薇叶，汤面氤氲着微甜气息。他们已连食七日薇羹，面色非但不见憔悴，反透出玉石般的润泽，眼底沉郁渐化为清亮，仿佛蒙尘古镜重映天光。
我捧碗而立，陶碗温润，汤色澄澈如初春溪水。
“道在生生，不在寂寂。”我道。
声音很轻，却似有千钧之力，压得溪水凝滞了一瞬。
伯夷捧碗的手顿住。他凝视汤面，倒影里，自己眉宇间的“死志”正被一缕青光悄然溶解——那光来自汤中浮沉的薇叶，叶脉里游动着极细的金线，是昨夜我以心焰引动的地脉生机，融进每一茎薇草的魂魄。
叔齐盯着碗沿一道细裂——那是陶工烧制时留下的瑕疵。裂痕蜿蜒，竟与他昨夜在石壁上无意划出的纹路一模一样。他忽然想起什么，猛地抬头：“先生……那截焦炭上的七道裂痕，也是……”
“也是活的。”我接道，目光扫过他腕上葛带，“你捆柴时，葛藤打结的方式，和商代农人束穗的结法，一模一样。薪火未断，只是换了形貌。”
叔齐手指一颤，碗中汤水晃荡，映出他骤然失色的脸。
伯夷却缓缓放下碗，双手交叠置于膝上，脊背挺得笔直，像一杆插入大地的青铜戟。他望向山谷深处——那里，童子正带着十几个衣衫褴褛的流民妇孺，在翻松的黑土上播种。他们不用犁，只用手扒开冻土，将薇种一粒粒按进湿润的泥穴。有个孩子蹲着，把半块干粮掰碎，埋进土里，仰头问：“先生，粮种吃饱了，才肯长么？”
童子笑着点头，用梧桐枝在土上画了个圆：“你看，圆里是土，土里有粮，粮里有光——光从哪儿来？”
孩子指着天上：“太阳！”
“不对。”童子摇头，指向自己胸口，“光，从这儿来。”
伯夷闭上眼。
一滴泪，无声坠入碗中，漾开一圈微不可察的涟漪。
叔齐却霍然起身，大步走向溪边。他俯身掬水，狠狠洗去脸上七日未拭的尘垢，又扯下葛带，就着溪水搓洗——那葛带早已褪色发脆，搓着搓着，竟簌簌掉下灰白纤维，落入水中，瞬间被溪流裹挟而去。