赵四海看著那些扭曲的脸，喉结艰难滚动。
保护伞没了。
11月11日，上午十一点。
赵四海推开车门，热浪和嘈杂声裹挟全身。
“大家听我说！已经在协调了！最多半小时……”
试图用大嗓门压住场面，失效了。
没人听画饼。
一个满脸胡茬的司机指著马路对面，唾沫星子喷了赵四海一脸：
“协调个屁！你自己看！对面的货都发出去两车了！”
人群安静一秒，齐刷刷转头。
几十米外，微光物流。
六个卸货口全开，自动分拣线嗡鸣声隔著马路清晰可闻。
充满秩序感的工业噪音，此刻竟如此悦耳。
那里没有封条，只有吞吐货物的流水线。
“那是家新公司，搞数据的，根本不懂物流……”
轰——
一辆9米6红色货车突然发动。
赵四海车队的一名掛靠司机。
“老赵，对不住了。”
司机探出头，声音在大马力柴油机轰鸣中失真。
“我也要养家餬口。这单货再不走，我就得赔死。不陪你死了。”
猛打方向盘，车头调转，直奔马路对面。
这一脚油门，踩碎最后一点信任。
“走！去对面看看！”
“听说那边收散户！”
群体效应像瘟疫蔓延。
人群轰然散开，爭先恐后跳上货车。
轰隆隆引擎声此起彼伏。
几股浓黑尾气喷涌而出，將赵四海淹没。
咳咳咳。
赵四海呛得弯腰，剧烈咳嗽。
人群散去。
地上只剩一个被踩扁的红色中华烟盒。
刚才试图发给司机却被打落的那包烟。
扁平地贴在柏油路，像具无人认领的尸体。
赵四海低头看西装。